Рубрика "Стихи"

Рубрика "Стихи" Случилось то в селе далёком, Куда я, праздный отпускник, Попал однажды ненароком - Искал попутный грузовик. Был полдень. Время золотое - Сады в черёмушном дыму. Шагаю тихо. Кто я, что я - Здесь неизвестно никому. И удивился я, не скрою, Когда степенный встречный дед, Вдруг снял картуз передо мною, Как мой знакомый с давних лет. Иду. Старушка мне навстречу: И вот опять - поклон земной. Мол, кто б ты ни был, человече, Живи и здравствуй, мой родной. И вроде больше стало света, И зацвели сады пышней От задушевного привета, Проживших долгий век людей. Запомнив их простые лица, Я шёл и сам себя стыдил: "Не ты ли первым поклониться Обоим им обязан был! " Тут не приличие, не мода, А чуткость вместе с добротой - Душа российского народа, Его характер золотой. Михаил Небогатов.

Рубрика "Стихи" Язык обид – язык не русский, А русский – не язык обид. И никакой перезагрузкой Не будет русский с толку сбит. Загрузкой пере или недо Такой язык свихнуть нельзя. Он не сдаёт страну и недра, Ни перед кем не лебезя. Он не сдаёт и не сдаётся – Звезда такая у него Во мгле небесного колодца, Где русской речи Рождество. И этот праздник русской речи Высокой глубью сотворён – Как путь, где трепетные свечи Ведут над пропастью времён. Не мы – обиды инвалиды. Мы на вселенском сквозняке От Арктики до Антарктиды На русском дышим языке. Юнна Мориц

Рубрика "Стихи" Мальчишкой в серой кепочке остаться, самим собой, короче говоря. Меж правдою и вымыслом слоняться по облетевшим листьям сентября. Скамейку выбирая, по аллеям шататься, ту, которой навсегда мы прошлое и будущее склеим. Уйдем – вернемся именно сюда. Как я любил унылые картины, посмертные осенние штрихи, где в синих лужах ягоды рябины, и с середины пишутся стихи. Поскольку их начало отзвучало, на память не оставив ничего. как дождик по карнизу отстучало, а может, просто не было его. Но мальчик был, хотя бы для порядку, что проводил ладонью по лицу, молчал, стихи записывал в тетрадку, в которых строчки двигались к концу. Борис Рыжий