Написанное творение

Шиповник кладезь витаминов Привет, друзья! Сегодня хочу рассказать вам об одном из моих любимых природных «суперфудов», который многие незаслуженно обходят стороной. Речь о шиповнике. Да-да, о тех самых невзрачных ягодках, которые ваша бабушка заваривала в холодную пору. Как человек с медицинским образованием, я всегда скептически отношусь к громким заявлениям о «панацеях», но шиповник — случай, когда народная мудрость и наука полностью солидарны.  Не просто «колючка»: что внутри? Представьте себе мощный витаминный коктейль...

Золотой покров на землю лёг, Умылась лужами дорога. Осенний ветерок щекочет щёку, И облетает листва с порога. В озёрной глади, словно в старине, Небо купается прохладной синевой. На ветке клёна, в позолотной мгле, Последний лист качается с тоской. Как дымкою, туманом подернуты Просторы полей, что спали в ночи. И капли росы, как чистые блёстки, На паутинках замерли на свече...

Утро в Воронеже начиналось с солнца. Не с яркого, пафосного, а с размытого, будто сквозь марлю, светила, которое никак не могло пробиться сквозь влажную дымку, поднимавшуюся от реки. Этот свет заливал улицу Лизюкова, заглядывал в окна стандартных панелек и будил Артёма. Он проснулся не от света, а от чувства, знакомого каждому, кто просыпается не в своей постели, – полной, оглушающей дезориентации. Он лежал, уставившись в потолок, и пытался собрать в кучу обрывки мыслей. Голова гудела, будто после долгого запоя, но он не пил...

Доброе утро, мои дорогие друзья! Пусть этот день до краёв наполняется светом. Пусть утро ваше начнётся не зря — С первой улыбкой и тёплым приветом. Пусть кофе пахнет надеждой простой, А за окном — не просто погода, А тихий рассвет, что поит покой И растворяет все следы небосвода. Пусть ветер утра, неспешный, густой, Поможет сегодня во всём разобраться. Пусть то, о чём молчаливо мечталось ночной, Утром решится — и захочется смеяться...

Мистический рассказ Элмер Дэниелс жил в Крикерс-Милл, штат Мэн, ровно столько, сколько требовалось, чтобы считаться местным, но недостаточно, чтобы забыть, что он все еще здесь чужак. Пятьдесят три года, вдовец (рак забрал Марту три года назад, и боль все еще была тупой и тяжелой, как камень в кармане), учитель истории в старшей школе. Дом – старый, добротный, но скрипучий каркасник на окраине, купленный по дешевке именно из-за этого скрипа и вечно запотевающих окон. Славный был городок. Тихий. До недавнего времени...

Дождь хлестал по крыше старенького «Ларгуса» Сергея. В салоне пахло сыростью, бензином и годами. Он плелся в пробке на Ленинском проспекте, слушая, как его «конь» – а вернее, динозавр – кряхтел и дымил. «Топливный насос опять капризничает, – подумал Сергей с привычной усталостью. – Опять ползарплаты в ремонт уйдут». Ветер доносил из приоткрытого окна знакомый коктейль выхлопов, от которого першило в горле. «И чем мы этим дышим?» – мелькнуло в голове, но мысль тут же утонула в рутине: счет за квартиру,...