Сказки детям

Жил-был на свете Мастер. Он умел делать Волшебные Палочки. Не простые, а особенные: они не исполняли желания сами. Они делали ровно то, что им прикажут. (Прямо как то, что сейчас окружает нас.) Но приказывать нужно было ясно и подробно — так, будто объясняешь дело глухому, но очень сильному великану. Что, в общем-то, и было правдой. И пришли к Мастеру три Короля. Первый Король был важный и спесивый. Он хотел новую корону — самую красивую на свете. — Волшебная Палочка! — скомандовал он. — Сделай мне самую лучшую корону! Палочка взмахнулась — и сделала корону из чистого воздуха...

Шли годы, шли века. Путь, казалось бы, продолжался. И всё же, там, где он пересекался с землёй — появлялись развилки. Каждый из тех, кто шёл, приходил в момент, когда казалось: всё, дальше не пройти. И вот они, три путника, встретились на одной из таких развилок. Не было ни песен, ни криков. Не было ни страха, ни уверенности. Просто три дороги. И каждый должен был выбрать. Первый путник — мужчина, в возрасте. Он был мудрым, так говорили. За плечами — книги, словари, законы. Слова, и ещё раз слова...

Прошли века. Люди снова сменили слова. Снова надели маски и знаки. Снова забыли и, заставили забыть. Одним словом – жили так, как будь - то ничего не было… Те, кто шёл за светом, превратились в тех, кто свет охраняет. А потом — в тех, кто говорит, что только они и есть свет. А он — тот, кто когда-то был мальчиком, тот, кто стоял на берегу, тот, кто услышал: «Ты стал» — он исчез. Не умер. Не пал. Просто вышел из видимого мира. Хотя… если мы не видим, значит этого нет?! Люди стали говорить: — Был. Великий...

Мальчик вырос. Но не стал ни жрецом, ни князем, ни мудрецом — хотя… Иногда, его так и называли… Он просто шёл. Туда, где темно. Туда, где молчат. Туда, где ждут, но не знают, чего. Не думай, что это что-то недосягаемое, загадочное – это твоя повседневная жизнь. Присмотрись к ней, и ты – увидишь. И с каждым годом он слышал всё больше: — Ты должен. Ты обязан. Спаси. Покажи. Научи. А он знал: нельзя зажечь свет в тех, кто сам его гасит. Можно только быть — рядом. Без проповеди. Без щита. Просто — идти...

Давным-давно, когда слова ещё не носили масок, жил человек без имени. Его не звали, он — приходил. Не владел замками, не командовал армиями, но куда бы он ни ступал, земля под ногами вспоминала, что она — живая. Люди не знали, кто он. Кто-то говорил — старец, кто-то — безумец, кто-то — князь. Но сам он никогда не назывался. Он - знал. И было в нём нечто странное: когда он говорил — тишина слушала. А когда молчал — люди чувствовали, что внутри них, кто-то просыпается. Он не учил, не наказывал, не спасал...

Жил-был мальчик. Маленький. Смешной, с вихром на голове и глазами, полными вопросов. Он очень любил мультики. Особенно те, где роботы захватывали мир. Где умные машины становились злыми, где все кричали, а компьютеры говорили: «Я — не человек. Я — власть». И вот однажды, лежа под одеялом, мальчик не смог уснуть. Сердце стучало как маленький барабан: «Бум-бум-бум, а вдруг и правда?.. А вдруг он… уже здесь?..» Пришла мама. Тихо, как только мамы умеют. — Ты чего, малыш? — Мне страшно. — Кошмар приснился? — Хуже… Я боюсь, что ИИ проснётся...