Рассказы мистика, фэнтези.

Моя давняя страсть к старинным вещам однажды увела меня далеко за грань обычных увлечений. Это случилось в старой библиотеке полуразрушенного поместья на окраине города. Огромные готические окна пропускали скупые лучи солнца, играя причудливыми тенями на полу. Высокие потолочные балки скрывались в темноте, а стены, украшенные барочной лепниной, местами осыпались, обнажая кирпичные кладки. Повсюду царил запах сырости, пыли и старых книг, перемешанных с легким ароматом церковного ладана. Сквозь трещины...

Всегда казалось, что жуткие истории про сонный паралич — всего лишь чьи-то выдумки. Пока не наступил тот роковой четверг, с которого начался этот кошмар наяву. Человек просыпается от ощущения чужого присутствия в комнате. Тело сковано невидимыми цепями, движения невозможны — классические симптомы сонного паралича. Сперва паники нет, кажется, что это скоро пройдет. Но внезапно раздается тихий, хриплый шёпот прямо у уха, будто существо страдает от вечной жажды. Незнакомый голос во сне называет имя...

Личная мистическая история о том, как я сел в пустой ночной автобус, который везёт туда, куда не возят живых. Реальная городская легенда о автобусе с призраками, ставшая моим самым жутким происшествием. А с вами случалось нечто паранормальное? Тот ледяной холод до сих пор пронизывает меня насквозь, стоит вспомнить ту ночь. Это была не просто поломка, это было начало моей личной мистической истории, которую теперь называют городской легендой. Машина вышла из строя, последняя электричка ушла, а до дома — больше тридцати километров...

Глава I: Тьма подвала Запах сырости и плесени мгновенно заполнил легкие, стоило мне переступить порог бабушкиного подвала. Старый деревянный люк тяжело опустился за спиной, отрезая последний луч дневного света. Луч фонарика нервно плясал по стенам, высвечивая трещины и темные углы, заполненные пылью веков. Этот старый бабушкин подвал хранил множество секретов, скрытых под слоями пыли и времени. Луч фонаря упал на груду хлама в углу. Среди всего этого хаоса блеснуло что-то металлическое. Подойдя ближе, я увидел массивное старинное зеркало, прислоненное к стене...

Детство — это не только светлое. Это еще и потери, которые болят даже спустя годы. Моего лучшего друга звали Димка. Мы были не разлей вода. Провели все детство в этом старом парке: строили штабы в кустах, искали клады и мечтали о приключениях. Он погиб в один день летом — его сбила машина на улице рядом с этим парком. Я видел это. Это осталось со мной навсегда — черное пятно в памяти, которое не стереть. Прошло двадцать лет. Жизнь идет, но иногда, особенно в дни его рождения, я прихожу сюда, чтобы просто посидеть...

Это началось в прошлую пятницу. С тех пор я боюсь оставаться один дома после заката. Я живу в обычной панельной многоэтажке. Стены такие тонкие, что слышно каждый шорох соседей. Поэтому, когда ближе к полуночи за дверью раздался шёпот, я сначала подумал: «Наверное, ссорятся или пьяный кто-то». Попытался уснуть, но шёпот не стихал. Он был монотонным, как заевшая пластинка, и настойчивым, будто кто-то повторял одно и то же имя. Встал и прильнул к двери, пытаясь разобрать слова. Мурашки поползли по спине, когда понял: шёпот повторял моё имя...