— Мы с вашим сыном давно развелись, что вы делаете на моей даче?

Начало тут — Так где же Андрей? — спросила я, ставя чашку с чаем перед Лидией Сергеевной в тесной, но уютной студии. Прошло уже пять дней из отведенных четырнадцати. Она жила здесь, стараясь быть незаметной, как тень. Она вздрогнула, оторвавшись от окна, за которым моросил холодный осенний дождь. Ее руки, теперь без дорогой сумочки, беспокойно теребили край старенького кардигана, купленного в ближайшем магазине за копейки. — Ничего не знаю, Настя. Звонила… всем. Его друзьям. Тем, кто еще отвечает...

Лидия Сергеевна не шевельнулась. Сидела в старом плетеном кресле, том самом, что Андрей когда-то притащил сюда, гордый своей находкой на блошином рынке. Она смотрела куда-то в сторону заросшего сиренью забора, будто не слышала. На ней был легкий, но явно дорогой льняной костюм, не по-дачному. Руки лежали на коленях, сжимая сумочку. Слишком яркая помада подчеркивала бледность лица. — Лидия Сергеевна? — голос мой дрогнул от смеси гнева и нелепого страха. — Вы как здесь оказались? Дверь была заперта...