Личные границы

Марина достала телефон и набрала сообщение: "Лена, ты не спишь? Помнишь, ты говорила — в худшем случае всё останется как есть? Кажется, мой случай даже хуже..." Ответ пришёл почти мгновенно: "Приезжай. Прямо сейчас. Сделаем чай с ромашкой, как в студенчестве. Помнишь?" Марина слабо улыбнулась сквозь навернувшиеся слёзы. Помнит ли она? Конечно. Они с Леной частенько заваривали ромашковый чай перед экзаменами — помогало успокоиться. Кто бы мог подумать, что через столько лет... В кухне Андрей снова открыл ноутбук — она слышала характерный звук включения...

Тарелка выскользнула из мокрых рук и с грохотом упала в раковину. Марина вздрогнула, но не обернулась — некогда. На секунду прикрыла глаза, пытаясь унять дрожь в пальцах. Третья чашка кофе за день давала о себе знать, но без неё она просто не справилась бы с этим бесконечным марафоном дел. Сейчас главное — успеть всё до прихода мужа. Она бросила быстрый взгляд на часы: без четверти семь. Через пятнадцать минут Андрей будет дома, а у неё ещё ничего не готово. — Мам, я не понимаю эту задачу! — донеслось из комнаты...

– Знаешь, Лена, – Тамара Сергеевна накрыла мою руку своей, – иногда нужно просто поверить в себя. Ты же всё изучила, проанализировала. Ты знаешь, что делаешь. – А как же муж? – прошептала я. – А что муж? – пожала плечами Ирина. – Либо примет твой выбор и научится уважать твоё мнение, либо... тебе придётся решать, готова ли ты всю жизнь быть безмолвной тенью. В аудитории снова появилась Марина Викторовна: – Заканчиваем перерыв, дамы! Переходим к практической части – будем разбирать системы орошения...

Тетя Вера осторожно накрыла ее руку своей: — Деточка, иногда мужчинам нужно время, чтобы понять очевидные вещи. Дай ему немного подумать. Дядя Коля, до этого молча наблюдавший за происходящим, тяжело вздохнул и покачал головой. В его глазах читалось понимание — он словно видел в этой ситуации отражение своих собственных ошибок молодости. Вечерние сумерки медленно заползали в опустевшую квартиру, принося с собой особую тишину — ту, что заставляет прислушиваться к самому себе. На стене тикали старые часы, подарок родителей на новоселье...

Теплый летний вечер медленно опускался на город, окрашивая окна многоэтажек в золотистые тона. Ольга стояла у плиты, помешивая ароматный борщ — любимое блюдо мужа. На кухонном подоконнике цвела герань, выращенная еще ее мамой, а рядом примостился старенький блокнот с рецептами, исписанный выцветшими чернилами. Двадцать лет совместной жизни научили ее, что путь к сердцу мужа действительно лежит через желудок, хотя все чаще она задумывалась — неужели только в этом ее роль? Солнечные лучи играли на начищенных до блеска кастрюлях — Ольга всегда любила, чтобы на кухне все сверкало...

Тёплый майский вечер медленно опускался на город. Последние лучи солнца золотили выцветшие тюлевые занавески на кухне – те самые, которые мы с Олегом выбирали ещё пятнадцать лет назад в маленьком магазинчике возле дома. Тогда он говорил, что у меня отличный вкус. Тогда он ещё прислушивался к моему мнению, где мы собрались на ужин всей семьёй. Я расставляла тарелки с дымящимся борщом – по особому рецепту моей бабушки, с обжаренными вместе с луком яблоками для кислинки. Украдкой поглядывала на мужа, пытаясь угадать его настроение...