Мои рассказы

(рассказ) - Я угощаю, - слышит. Будь стол побольше, сказал бы: доносится. Но и так слова, словно сквозь вату. Бородка у него ухоженная, стрижка модная: виски выбриты, над гладким лбом вздыблена небольшая челка, пальцами нетерпеливо стучит по столешнице. Маникюр? Или показалось? Максим ежится, смотрит в пол, потом в сторону, пытается вспомнить, сколько денег на карте. Мысленно машет рукой: раз пошла такая пьянка! «Мальчик мой, - думает, - угощай, что ж». - Я на минуточку! – встает. Собеседник понимающе кивает...

(конспект романа) Не знаю, можно ли как-то извиниться перед покойником? Что для этого нужно сделать? В церковь сходить и свечку поставить? На могиле конфеты разложить, чтобы задобрить? Задрав голову к небу, прошептать: прости, но мне это нужнее сейчас? Варианты вроде бы - вот они, но что из них действенно – хз. Можно было бы, конечно, к бабке сходить, но вспомнилось «и к бабке не ходи», так что, сделаю проще: Эдуард Вениаминович, простите! Не буду врать, что вы мой самый любимый писатель, но название у вашей повести я бессовестно украл...

(рассказ) - Дед, а это что за дерево? – мальчик прижался к старику и поковырял грязным пальцем одну из черных дыр на его прожженном во многих местах ватнике. Дед распахнул телогрейку и отодвинулся от костра: огонь разгорался, становилось жарко, да и ватник надо было беречь. На растопку пошли летние запасы, хорошо просохшие поленья, искры от них летели в разные стороны. - Это береза, - дед подкинул полено. – Видишь, кора белая. - Я знаю березу, ты мне про нее уже говорил, - мальчик буравил пальцем дырку в ватнике, обгоревшие края рассыпались черной пылью...

(рассказ) До библиотеки две тысячи сто пятьдесят шагов по прямой и налево. Серая панельная девятиэтажка, весь первый этаж, вход – три ступеньки, две двери. Десять шагов до гардероба. Там полная женщина за шестьдесят. Сидит, постоянно уткнувшись в книгу. Но приветлива. Оставить куртку. Потом одиннадцать шагов, чтобы сдать взятое. Поздороваться и молча наблюдать, как списывают книги. Дальше тридцать семь шагов – к полкам с новыми поступлениями. А потом можно спокойно, не считая, нарезать параллели и перпендикуляры у стеллажей, хотя обычно все у новинок и заканчивается...

(повесть) Глава 1 *** «Я сегодня подумал, что я всесилен. В отношении своей жизни. Ну как? Вот я завел наконец-то дневник (а ведь сколько себя уговаривал), и теперь могу распоряжаться историей как хочу. Захочу – создам себе счастливую жизнь, захочу – героическую, захочу – полную бед и проблем. Жизнь настоящая, правда, будет иной, но кто из потомков об этом узнает? Они будут читать дневник и думать: вот какой дед у нас был! Герой! Или: о, Господи, сколько он пережил!» *** «Почему внуки? Детям родители малоинтересны...

Михаил Владимирович Титов (Рассказ. Все персонажи и обстоятельства не имеют отношения к реальности.) Дома было страшней, чем на работе. Там, среди коллег, постоянно отвлекающих пустыми разговорами и просьбами, Максим хотя бы на время забывал навязчиво звучащие в голове мысли о катастрофе. Правда, до поры. Пока вновь не слышал вошедшие уже в обиход слова из военного, еще недавно непредставимого словаря. И тогда чувство ужаса и обреченности накатывало снова, доводя до тошноты. Он пытался перебить...