Новогодний хоррор

Сергей швырнул в сугроб стаканчик из-под горячего кофе – третий за вечер – и поймал взгляд таксиста. Тот смотрел на него из-за руля «Соляриса» с таким понимающим безразличием, будто видел уже тысячу таких, как он: помятых, с пустыми глазами и полными карманами невысказанной боли. – Куда едем? – спросил таксист хриплым голосом, словно простуженным тысячу лет назад. На бейджике болталось имя «Аркадий». – На Бригадную, 15, – буркнул Сергей, плюхаясь на заднее сиденье. К Марине. Подруге. Она поймет, что-нибудь достанет из буфета, даст выговориться...

Под Новый год в дверь позвонили, а на пороге никого не было. Только аккуратная картонная коробка. Вика открыла её, не думая ни о чём хорошем – последние годы жизнь преподносила скорее сюрпризы, чем подарки. Но внутри, укутанный в шелковистую бумагу, лежал чайник. И не просто чайник. Тот самый, фарфоровый, с нежными полевыми васильками, который она пять лет назад увидела в антикварной лавке на Старом Арбате и потом бессмысленно искала по всему интернету. Редкая модель, чешская, начала века. Стоимость – как у небольшого отпуска… Сердце ёкнуло, а потом замерло в ледяной тишине...