О любви

*** Она понимала испанский, Читала Ницше, Энгельса, Гегеля. Окуналась в безумные пляски И, похоже, жила вне времени. Она понимала испанский. Она с детства знала литовский, Рисовала, слогает поэмы. Она мыкалась трудным подростком И ее возвели в королевы. Она с детства знала литовский. Балериной она прослыла. Наконец, понимала английский. Для всего, что в ней есть и было, У меня закончились числа. Балериной она прослыла. Автор: Сашка Б.

*** "И подумать смешно! Представляете, люди, Я способен писать о прекрасном И при этом - стихи!" - Но пустое окно Не услышит сути. Знаю, это всё не напрасно - Я пишу о любви. Смотришь в небо - Солнышко шепчет: "Не пиши, не пиши, не пиши" - Громко так шепчет. Где бы не был, Ему я отвечу: "Не завидуй, солнце, молчи, Скоро вечер." Ночью очень темно, Только строки мои Освещают с балкона серое небо, В окно их кричу. Мне бы взять полотно И движеньем руки Рисовать тебя, руки, волосы, тело, И отдать палачу, Мол, смотри, дорогой, Вот рисую портрет. Что словами рисую чаще - Других красок нет. Как и раньше тут стой Весь твой замысел - бред С головой я в разлуке, пропащий, Влюбленный поэт. Автор: Сашка Б.

***К Судьбе*** Я совсем не понимаю, что твориться! Наяву все это или снится? Как веретеном скрутило нервы, Выплетается из них Гвиневра! Мутный, безобразный макияж, Тело обнаженное, как пляж... Я роняю голову, Судьба - Как же Ты при этом всем... Мила!.. Я тебя воспитывал не так! Ты - поэзия для нищих и бродяг. Ты - лампадка, угол для икон. Ты - умаявшейся чайной ложки звон. Ты - ликующая эхом тишина, Залигованная нотная строка! Я тебя не узнаю с такой помадой И милуюсь я с тобой, как с пьяной. Автор: Сашка Б.

*** Короткая ночь предвещает рассвет, Растаявший сон и мерцающий свет, Из вёсен нелепый влюбленный коллаж - Какой-то из них именуется "наш". Идите подальше, Мечтайте побольше, Любите послаще, В какой-нибудь роще. Красиво и шумно Пищат комары, А в строках беспечных, По-прежнему, - вы! Автор: Сашка Б.

*** Над Москвой возвышаются тучи, Ветер выел твой образ пахучий - Улыбнусь я тебе, милый случай, Будь я хоть сотню раз невезучий... И, Тоска, Отпусти, отпусти, отпусти, Не мучай. Автор: Сашка Б.

***На взлет*** Мысли быстрее меня Стремятся к тебе через город, Обгоняя потоки машин. Чувствую, что буду вечно молод И дотянусь до вершин - В сердце лишь ты и крымские горы. Шофер, без слов понимая, Смеётся и гонит вперёд и вперёд, Обгоняя толпы витрин; И вокруг ослепительно город поёт, Видно по нотам моим. За поворотом, родная, уходим на взлет! Автор: Сашка Б.