Наедине с поэтом...

В преддверии столетнего юбилея... Друнина, Юлия Владимировна (1924–1991). Русская советская поэтесса, прозаик. Родилась 10 мая 1924 в Москве в учительской семье. В 1941 добровольцем ушла на фронт (сначала в авиаполк на Дальнем Востоке, затем санинструктором на 2-м Белорусском и 3-м Прибалтийском фронтах). Демобилизована после ранения. Стихи писала с детства, публиковала с 1945г. Первый сборник- "В солдатской шинели..." (1948г.) -------------------------------------- Я принесла домой с фронтов России Веселое презрение к тряпью- Как норковую шубку я носила Шинельку обгоревшую свою. Пусть на локтях топорщились заплаты, Пусть сапоги протерлись — не беда. Такой нарядной и такой богатой Я позже не бывала никогда. Нет, это не заслуга, а удача Стать девушке солдатом на войне. Когда б сложилась жизнь моя иначе, Как в День Победы стыдно было б мне. С восторгом нас, девчонок, не встречали Нас гнал домой охрипший военком. Так было в сорок первом. А медали И прочие регалии потом. *** Смотрю назад, в продымленные дали: Нет, не заслугой в тот зловещий год, А высшей честью школьницы считали Возможность умереть за свой народ.

Наедине с поэтом: Лариса Миллер- "Утреннее..." --------------------------- Проснулась я и, Господи, кто я и что я?.. А в окна мне солнце глядит золотое. Чем связана я с этим садом и домом, и с этим окошком, и с тем окоёмом, с цветком, что цветёт на окне моём пышно и с тем, кто по комнате ходит чуть слышно. Нынче ранняя побудка: птичка – розовая грудка на балконе у меня, таково начало дня. Очень славное начало... Я лежала и молчала, чтобы птичку не спугнуть. Надо в новый день шагнуть, но зачем, я не решила, потому и не спешила. Я так давно сюда попала, а мне всё мало, мало, мало, а мне всё хочется опять, полынь-траву в ладонях мять, вдыхая запах горький, сладкий и птичьи наблюдать повадки. И знать, что нет такого дня, чтоб ты, родной, не ждал меня. *** Весенняя поросль, вешняя дымка, идёт потаённого смысла поимка. Поимка того, чему имени нет... Весенняя дымка, немеркнущий свет.

Есть давно у меня примета, если что-то гнетёт меня, Надо встать посреди рассвета и поверить в рожденье дня. В жизни по разному можно жить: В горе можно, и в радости. Вовремя есть, вовремя пить, вовремя делать гадости. А можно и так: На рассвете вставать и, помышляя о чуде, Рукой обнаженной солнце достать и подарить его людям. *** Я стою посреди рассвета, я встречаю рожденье дня. Каждый раз ощущенье это, от напасти хранит меня. Все случалось в дороге длинной, прямо в душу снега мели. Но вставал, в правоте былинной, повелительный свет Земли. И тогда, раздвигая створы, шёл рассвет, освещая путь. И слетали с души затворы, от которых болела грудь. (Стихи:Сергей Островой и мои капельки души...)

Роман с июнем... Моя любимая Лариса Миллер. Пронзительность строк, Особая доверительность и некая загадка. Написанные просто, без поэтических изяществ, Стихи затрагивают душу... ------------------ Мир июньский - он безгрешен и зелёным занавешен, Он безгрешен, тих и чист, как дождём омытый лист. А знаете, у меня роман с июнем, с озером и садом, Ласкаю всех влюблённым взглядом и, как заправский графоман, Пишу любовные стихи по пять, по шесть, по семь за сутки. То воспеваю незабудки, то лютики и лопухи. Пишу: "О, воздух! О, вода!" - А мне в ответ то плеск, то шорох. Моих посланий целый ворох несут ветра невесть куда. Мир июньский, он безгрешен и зелёным занавешен, Он безгрешен, тих и чист, как дождём омытый лист. Нас сюда пожить пустили, и грехи нам отпустили, отпустили нам грехи. Мы покорны и тихи. Под зелёной это кроной,средь травы такой зелёной Провести б остаток дней… Впрочем, Господу видней!

В июньские росы окунулась душа... --------------------------------- Поутру ветром травы так плавно колышутся Под покровом задумчивых юных берёз, Над сиреневым клевером движутся... движутся... Облака мотыльков и прозрачных стрекоз. Лес зовёт в глубину и пьянит ароматами, Под ногами роса всё ещё холодна, Шевелят сосны медленно лапами... лапами, Обнимая за плечи, манит тишина. В сердце песня звучит, всё ещё не допетая, Грустно смотрят озёра в глаза синевой, Только грусть эта чистая... светлая... светлая... Цвета той высоты, что дарует Любовь. Поутру травы ветром так плавно колышутся, И рассвет, словно счастье, один на двоих, Что-то лёгкое, нежное... слышится... слышится... И напевом волшебным вливается в стих. (Светлана Пугач)