Рассказы про жену

— Вот скажи мне, зачем ты вообще здесь живёшь? Лариса Петровна стояла посреди кухни с таким видом, будто сама была хозяйкой этой квартиры. Ноги широко расставлены, руки на бёдрах, взгляд — как у прокурора на допросе...

— Куда ты лезешь со своими советами?! Я тебя не спрашивала! — голос Нины Павловны ударил по кафелю банковского зала, как удар по пустому ведру — громко, гулко, некрасиво. Люди у касс на секунду замолчали...

— Чего молчишь? Язык проглотила? — Нина Павловна стояла посреди гостиной, уперев руки в бока, и смотрела на невестку так, будто та была каким-то случайным пятном на её любимом диване. — Понаехала тут, устроилась, а теперь строит из себя хозяйку! Соня не ответила...

— Слушай, я вот думал... Мы с тобой давно никуда не ходили. Может, в ресторан? Или просто прогуляемся вечером? Вера подняла взгляд от книги. Муж стоял в дверях гостиной — Максим, тридцать четыре года, в свежей рубашке, с таким видом, будто только что придумал что-то гениальное...

— Нечего тут хозяйничать! — Нина Аркадьевна влетела в кухню, не постучав, и первое, что сделала — сунула нос в кастрюлю на плите. — Это что, суп? Ты вообще умеешь готовить? Катя не обернулась. Продолжала резать помидоры — ровно, методично, как будто разговор её не касался...

— Вот что, дорогая, — произнесла Зинаида Михайловна, входя на кухню с таким видом, будто она здесь хозяйка с рождения. — Ты, я гляжу, совсем не следишь за порядком. Плита в жиру, раковина — позор. Ты вообще умеешь убирать или тебя этому не учили? Вера стояла у холодильника и медленно повернулась...