«Эмоциональные истории / исповеди»

Тема: «Эмоциональные истории / исповеди» Я узнала об измене в день своей 38 годовщины свадьбы. Нет, не так. Я узнала об изменах. Во множественном числе. Потому что их было много. Очень много. И длились они почти всю нашу совместную жизнь. Мы сидели в ресторане. Том самом, где он сделал мне предложение. «La Bouffe» на Кузнецком мосту — поменяли вывеску, но интерьер остался: эти бордовые диваны, хрустальные люстры, официанты в жилетках. Я заказала говядину по-бургундски, он — утиную грудку. Мы чокнулись бокалами...

Тема: «Эмоциональные истории / исповеди» Я сидела в читальном зале библиотеки имени Герцена. Третий этаж, сектор социально-экономической литературы, столик у окна. Семьдесят три страницы. Таблицы. Графики. Сноски. Список литературы из ста восьми источников. Мой научный руководитель, профессор Семён Борисович, сказал: «Отличная работа, Катя. С таким дипломом можно хоть в аспирантуру». Я посмотрела на эти семьдесят три страницы. На таблицы. На графики. И вдруг поняла, что если сейчас не встану и не выйду на улицу — задохнусь...

Тема: «Эмоциональные истории / исповеди» Я произнесла эти слова вслух в пустой квартире, глядя на собственное отражение в тёмном окне. Было два часа ночи, за окном моросил дождь, и я только что закончила с ней разговор по телефону. Разговор, после которого всегда хочется принять душ. С мылом. С отбеливателем. Сжечь одежду, в которой слушала её голос. — Я ненавижу свою мать, — сказала я. Слова повисли в воздухе, как запах газа. Я ждала, что небо разверзнется, что меня ударит током, что из зеркала вылезет моя совесть и даст пощёчину...

Тема: «Эмоциональные истории / исповеди» Мы познакомились в лифте. Банально, правда? В панельной многоэтажке на окраине, где пахнет борщом из 67-й квартиры и машинным маслом из подвала. Мне было двадцать два, он на пять лет старше. Я возвращалась с ночной смены в круглосуточной пекарне — волосы в муке, под глазами синева, в руках надорванный пакет с чёрствыми круассанами, которые разрешили забрать бесплатно. Он зашёл следом. Кожаная куртка, резкий запах дорогого табака (потом оказался «Parliament»), взгляд, который не скользит по лицу, а въедается в него...

Тема: «Эмоциональные истории / исповеди» Всё случилось в обычный вторник, в 21:47. Я сидела на диване, смотрела сериал, ела мороженое из ведёрка. Рядом на подушке лежал его телефон — экраном вверх, всегда так. Он не скрывал телефон. Я никогда в нём не лазила. Мы доверяли друг другу. Или мне так казалось. Я не специально смотрела. Глаза сами скользнули на свет. Telegram. Имя: «Анастасия V.» Последнее сообщение: «Скучаю. Когда увидимся?» Я замерла с ложкой мороженого во рту. Лёд растаял, превратился в сладкую воду, потек по подбородку...

Тема: «Эмоциональные истории / исповеди» Даже когда сидела на холодном кафеле в ванной, прижимая к рассеченной брови мокрое полотенце, я убеждала себя: «Это просто случайность. Он устал. У него сложный период на работе». Мы познакомились в кофейне на набережной. Дима заказал мне раф с соленой карамелью — я тогда еще не знала, что он запомнил мой заказ, потому что следил за мной две недели. Он казался воплощением надежности. Широкие плечи, спокойный голос, снисходительная улыбка человека, который знает, как устроен этот жестокий мир...