Мысли вслух

Сможет ли ИИ заменить писателя? Помните старый анекдот: приходит больной к врачу, садится на стул, открывает рот, чтобы пожаловаться на жизнь, а доктор вместо того, чтобы послушать сердце или хотя бы спросить, где болит, поворачивается к монитору и солидно произносит: «Ок, Гугл, диагностируй пациента». Больной, натурально, столбенеет. И ведь сейчас — уже почти не смешно, потому что мы к такому потихоньку привыкаем. Искусственный интеллект уже пишет музыку, создаёт картины, составляет доклады и даже дипломные работы за студентов...

Я всегда полагал, что писатель — это что-то вроде гриба: растёт себе тихонько в тенистом углу, питается соками жизни, и никто толком не знает, съедобен он или ядовит, пока не отварят его в кипятке читательского любопытства. Но жизнь, как всегда, внесла свои коррективы. Или, как выражаются теперь люди сведущие, — свою корректировку. В то утро я проснулся в отличном настроении: солнце целовало подоконник, кофе был горяч, а муза, невысокая брюнетка с рассеянными глазами, уже сидела на краю стола и болтала ногой...