Проза

Моё детство пахнет прогретыми солнцем осенними листьями, извивающимися в последнем полёте. Вот сорвался ещё один, гонимый ветром, пробежал мимо церкви, покружил вокруг звенящего колокола, заглянул в окна школы неподалёку, остался было посмотреть ещё, но неумолимой силой вновь был согнан с места, пролетел над людьми, которые возвращались с рынка, над мальчишками, играющими на площадке, по главной улице, перегоняя автомобили, вдруг завернув резко, оглянулся вслед покинувшему его порывистому спутнику и плавно, изящно спустился на моё плечо. Это была моя первая осень на Украинской. Мы переехали...

Рассказ опубликован в сборнике "Прогулки босиком", 2006г. Жизнь до жизни Я долго сидела ЗДЕСЬ. Смотрела, как прилетают с земли души. Долго сидела. Тысячи две – три, уже не помню. Эти годы были похожи один на другой: какая-нибудь бесцельно шатающаяся душа бросалась вниз, а потом, буквально через мгновение (знаете, ЗДЕСЬ время летит как-то быстрее) возвращалась. Загорелая, уставшая, но счастливая мыслями, что жила. Её окружали, расспрашивали, а она хвасталась тем, что успела сделать, а после, отдохнув, возвращалась на землю. Говорят, это затягивает. Все мои знакомые уже давно решились на жизнь, а мне вот как-то не хотелось...

Усталость сердца. Грусть души. Ленивая ухмылка разума.  Это зима. Это одинокая  ночь. Это невостребованные объятия.  За окном люди скользят и падают, мандарины из их пакетов весело разбегаются по складкам ледяной дороги; по телевидению который день одни и те же шутки; друзья сидят в гостях у своих новых друзей, а любимый.....нет у меня любимого. Я помню ещё, что  он был. И как сводил меня с ума поцелуями. Его последнее прикосновение, скользящее от щеки к  доверчиво раскрытому плечу хранится на первой полке моей памяти.  Но его самого нет. И я этого  хотела.  Я долго добивалась прощания с приевшейся обыденностью чувств...

Когда я лежала спиной к своей крови, лицом к небу, я не вглядывалась в него с мольбой о помощи, я не вдумывалась в то, что сейчас произошло, я вслушивалась в мягкие почти неслышные шаги вокруг меня. Я чувствовала, что меня рассматривают, что ко мне принюхиваются, но я не могла повернуть головы, чтобы посмотреть, кто это был. Но скоро всё прояснилось: «Это я», - сказала Кошка. Она запрыгнула мне на грудь и внимательно посмотрела своими чёрно-зелёными кругами в мои чёрные. Она всё ещё думала, сказать ли мне, зачем она пришла. Я чувствовала, как её усы щекочут мои щёки, как её хвост обвил кольцом мою рану...

"Кто я?" - спросил мой голос у бездонного колодца. "Кто я?", - вторили мне сырые застенки. Я увидела своё отражение в бетоне воды, но это не было зеркалом души. "Кто я?", крикнула в даль облаков, но мой зов растворился в их неге и умчался прочь в обнимку с ветром. Долго я ещё смотрела ему вслед с надеждой на возвращение, но встретила ночь в холодной пустоте, как мать, проводившая сына на войну. Никто не дал мне ответа, все остались равнодушными, глядя поверх моих глаз...

Людмила Ковалёва - 1 - Митя Солнечный свет разбивался о тонированные окна троллейбуса, и из жизнерадостного, бесцеремонно лезущего в глаза становился мягким и почти ручным. Она зашла вместе с ним, но, скорее всего даже не заметила. А он как первый раз взглянул, так больше и не отрывался. Сегодня у него был такой скучный и бессмысленный день, что эта ярко-рыжая девушка с тёмно-чёрными глазами как яркое пятно на сером листе не могла не обратить на себя внимание. Она вся была какая-то необычная, но в то же время, сколько не пытался он понять почему именно, в голову ничего не приходило. Просто всё...