Разговоры на полях: истории, которые помнят книги

Я не помню, чем кончается моя история. Я помню только, где на мне плакали. Я маленькое издание в серо-зелёном картоне, на обложке — лодка и три круга на воде. Девяносто четыре страницы. На титульном — фиолетовый штамп: «Городская библиотека № 5» и номер, вписанный от руки: 1738...

Я не пахну слезами, как некоторые мои собратья по полке. Мой аромат сложнее и уютнее. Я пахну старой дачной пылью, сосновыми иголками, застрявшими между страниц, дешёвым чаем в гранёных стаканах и тяжёлым запахом человеческой усталости, которая вот-вот готова перерасти в отчаяние...

Люди думают, что я — просто книга с детской сказкой. Думают, что я помню то, что напечатано на моих страницах. Что я знаю наизусть все слова Лиса, все фразы Розы, все диалоги с королём и географом. Что внутри меня, между страницами, живёт сама история — целая и нетронутая...