Он и Она. Мы родом из девяностых

Лысый не идет домой. Сделав три круга почета вокруг квартала, чтоб охладить голову, он наконец чувствует себя немного лучше. Нет, не лучше, но спокойнее. Хладнокровие берет верх над эмоциями. Слова не доказательство...

Лысый садится ужинать как ни в чем не бывало. Хотя в этот раз она даже рада. Мама с папой не будут при нем ругаться. Может удастся вытащить из отца еще какие-то подробности визита гостей. Смешная она, подумала, что Макс устроился на работу как все люди...

Лысый морщит лоб, трёт его ладонью, потом неожиданно закатывает глаза и начинает громко ржать . Она в недоумении смотрит, пытаясь понять, не тронулся ли он с горя рассудком. -Ты чего? -Ой, насмешила! Обиделась на меня, да ? Иди поцелую! Она выставляет руки перед собой...

Они уже полчаса сидят обнявшись в машине. Тепло, тихо, и слова не нужны. Он и Она. Рука в руке, голова на плече. И только в этом есть смысл. -Ты будешь меня любить со шрамом? - мурлычет она еле слышно...

-Я тебе кофту испачкала, - констатирует она, рассматривая алое пятно на белой водолазке. -Покажи лучше щеку. Как ты так? -Упала, а там острая оградка. Будет шрам? -Стой спокойно, дай посмотреть. Промыть надо, земля попала...

Ворота нараспашку, сторожа нигде не видно. На краю дороги куча песка, тачка с кирпичами и какой-то инструмент. Еще один новый памятник на подходе. Она уверенно идет по аллее. Поворот, еще поворот. В памяти некстати всплывает картинка, как Макс с Семеном скидывают в яму тело Савы...