Хранилище поэзии

Нежная ива полощет луну, Горькие слëзы тихо роняя. «Я без него жить никак не смогу…»,— Шепчет она, себя укоряя. Это не ива, а я — приглядись. Это мои слëзы волны качают… «Ветер мой, ветер, прошу, отзовись!.. Как по тебе мои ветви скучают… Не покидай! Умоляю, прошу… Жизнь без тебя — это страшные муки. Дай надышаться тобой, дай скажу, Как погибаю от нашей разлуки…»...

Я устала писать о том, как скучаю По нему одному года напролёт, По тому с бергамотом чёрному чаю. Он ушёл, прошипев «прощай, рифмоплёт». От своих же стихов мне приторно-сладко. О былом лишь пишу. Зачем, не пойму. Мне от этих стихов и дурно, и гадко… Но скучаю годами лишь по нему! Вот бы кончились буквы вмиг. И чернила! Я устала от вязких, липких стихов. Видит Бог, я его всем сердцем любила. Да, о нём вспоминать приходится вновь. Мне читателей жаль. За что им бред этот? Может, хватит всяк бред в стихах воспевать? Рифмоплёту не стать великим поэтом...

«Я пью за то, чего не будет завтра. Я вовсе не рождалась. Меня нашли в листве златой Среди её осеннего пожара. Я пью за эту Землю. Она была всегда чужой…». Я, горемыка, пью за злую жизнь, За неудавшийся роман, за осень эту, За то, что я лечу не вверх, а вниз, Пью за закат, сменивший вдруг мои рассветы, За то, что мне сегодня тридцать два, А я живу обузой для землян ненужной, За то, что нет чудес и волшебства, За то, что я перед судьбою безоружна… Сегодня пить, увы, разрешено, Как плакать громко в пустоту лет воем волчьим...

Где-то на стыке осени и зимы Она набрала его несложный номер… «Спишь? Прошу, спаси меня от этой тьмы!». Единственные, кто целыми не спит веками — Это те, кто застрял между осенью и зимой, Кто заморожен убийственными холодами… И он знал, что внутри неë бушуют холода. В итоге он сонно потëр лицо И ответил ей: «Для тебя я на связи всегда. Тебе некому излить душу? Я слушаю тебя очень внимательно! Я с тобой — и в жару, и в стужу». Она уснула где-то в зиму...

Уже где-то в прошлом и Маршал, и Пьеха… Их слава ушла, а память осталась. И каждый как будто в мир света уехал — Туда, где по меркам жизнь не считалась… За ними — младая плеяда артистов, Хиты оставляя людям навеки. Там было немало крутых гитаристов. Спасибо им всем за те дискотеки! Гремели танцполы. И грохот колонок Над городом нëсся, как снов аромат. Я помню мальчишек и звонких девчонок. И думалось, что не нагрянет закат… И Губин, и Фриске… Мы вас не забудем! Качаются ваши хиты на волнах, Которые мы иногда-таки будим...

Я тоскую по дням, Где была Жанна Фриске, Где все живы, здоровы, где солнечный рай… Я здесь-там по частям: Там — любовь, здесь лишь виски. Иногда говорю я себе: «Забывай». Но нельзя позабыть То счастливое время, Ибо там волшебство — это очень легко. Я пытаюсь плач скрыть… Для меня эта тема — Это то, что засело в душе глубоко. Как вернуть время вспять И разрушить болезни, Проклятущую смерть задушить навсегда?...