Мое творчество

По моей душе – по скрипке – Кто-то лобзиком водил, Выдавая по ошибке: «Чижик-пыжик, где ты был?» Где я был? Какое дело?! Где я пил? Какой в том толк, Раз вернулось в «пыжик» тело И раз «чижик» в нём умолк? Я ж всё думал: Моцарт водит По спине шальным смычком, Пальцами по рёбрам бродит, Как по травке босиком, Оживает в моих венах И блуждает по крови́ Вечной музыкой измены И совсем слепой любви. Но и я, и Моцарт – дети – Нас нетрудно обмануть. "Чижик-пыжиком" на свете Завтра мы закончим путь...

Песенка Пьеро Под ворчанье грозной вьюги Строчки льются не спеша… Ах, от друга до подруги Разрывается душа! Весь покрытый нафталином Вновь трепещет балдахин: Изменяет Коломбина, Губит дружбу Арлекин. Так уж издревле ведётся По закону бытия – Плачу я, а он смеётся, Он правдив, обманут я. И, конечно, понимая Положение вещей, Я старательно играю По велению людей. Год за годом, век за веком, День за днём, за часом час Я – несчастным человеком – Вечно радую всех вас. Но в комедии дель арте Все очерчено вполне: По известному стандарту Роль глупца досталась мне...

Я хотел бы попасть к Лимпопо… Я хотел бы попасть к Лимпопо, Только очень она далеко. Привлекают давно Гималаи, Но до них ничего не летает. Если б не на пути баррикады, Я б тотчас посетил Эльдорадо И пофоткал пейзажный окрест На вершине горы Эверест. Если был бы по духу собрат, Мы бы с ним обошли Арарат. Я хотел бы увидеть Луну, Но она тихо бродит по дну Чёрной лужи осенней. И мне Нет местечка на этой Луне. Ну в каком вы видали кино Распродажу билетов на дно? А в бетонной коробке – тоска...

Шагаю по асфальтовым сердцам, По надписям, где кто-то любит очень, По-детски нарисованным цветам, По важности мелковых многоточий. Чирикают вдогонку воробьи. Рассвет гуляет краскою в азарте. Я ночью рисовал ей корабли И все моря показывал на карте. Шипел прибой мелодией ночной, Летели звезды в парусник постели… Под утро я отправился домой, Все корабли вдруг посадив на мели. Ей хочется нездешнего добра И теплой синьки пляжного сезона. Она бы улетела и вчера, Да только не хватало компаньона...

Я осень не люблю, я растворяюсь в невесомой пустоте, в прозрачности домов и в перекличке акварельных площадей. Висит седое облако на будто нарисованном кресте. Безумный дворник бережно сметает в грязь и листья, и людей. Свисают с крыш и тянутся полотнища дождливой бахромы. Проспекты льются реками, размыты тротуаров берега. В осеннем ожидании мне чудится дыхание зимы и долгое горение зажжённого сегодня очага...