Мое творчество

Нет, я не знаю – где летал, где жил? Менялись времена, неслись пространства. Менялось всё, лишь неизменным был Один закон – закон непостоянства. И в каждом сне какой-то новый сон Ниспровергал слова, привычки, жесты, Меняя жизнь, как ночи чёрный фон На солнечную акварель сиесты. Витками красок – дружба и вражда, Любовь и ненависть, молчанье, диалоги… Стирались, как подошвы, города. В дремоте памяти кольцом вились дороги. Неважно – кто встречался на пути, Кто рядом был… А важно, что однажды Я захотел вернуться и войти Хотя бы так, как входят в реку, – дважды...

Чарующее утро! Штора – в сторону, и жадный взгляд во двор: Соседок слышен разговор И звон уже разбитого стекла. Ей холодно. Она стоит, одна, И греет в валенках худеющие ноги... Но машет ей молочница с дороги. Будильника переполох! Советы – дочери, Привычное ворчанье в адрес зятя. Ей любопытно всё! В заботах утро тратя, Она забыла выпить молоко. Она летит по комнате легко, Суёт внучку́ забытые тетрадки, Крадёт у внучки ломтик шоколадки И провожает всех. Минута тишины На лик морщинкой новой ляжет...

– Хочу убить его… окончательно и бесповоротно, – спокойно, даже хладнокровно сказал почтенный джентльмен в тяжелом черном пальто и фетровой шляпе, на полях которой еще висели капельки дождя. Аптекарь вздрогнул, и унция опасной смеси просыпалась мимо отполированной временем чашечки весов. Одной этой дозы хватило бы на уничтожение маленького поселения. В лавке потемнело: за стеклянной дверью шуршала нудная морось, тревожа понапрасну входной колокольчик, предвещала ливень. Внутри мерцали колбы, реторты,...

Наконец-то и до меня долетел сборник рассказов по итогам международного литературного конкурса "Синий буривух", третий сезон. В сборнике представлены лучшие рассказы, объединенные темой "Необычное свойство", в жанрах фантастики, фэнтези, мистики и хоррора. На мой взгляд, книга получилась интересной, поражает разнообразие сюжетов рассказов по всем номинациям. фантазия авторов по предложенной теме – а писать "в рамках" всегда сложно! Как глава судейской коллегии мои рассказы не могут участвовать в конкурсе, но могут быть опубликованы...

Как странно всё – как жалко и как больно, Как безразлично, буднично совсем Проходит день... и жизнь... И добровольно Зима сдаёт весне искусность схем, Начертанных на белом чёрной тушью Китайской монохромностью пера. Сдаёт – с кривой ухмылкой равнодушья Не сдавшего экзамен школяра. А что ж весна? Привычно поправляя Извивы рек в прозрачной сини льда, Опять гудит, вообще не замечая, Что я по ней скучал и иногда В февральский полдень рисовал узоры На корке снега веточкой сосны. Но наши...