Заметки на полях

Обожаю 9 вечера. Я сидела и слушала. От такого перепада между смехом, топотом, криками, звуками мальчонки, который наконец-то лёг спать, тишина сначала оглушительная и звенящая. Её нарушают лишь тихие покручивания барабана стиральной машины. В суете похожих дней мамы мало времени просто посидеть в тишине. Но иногда это важно, чтобы услышать собственные мысли. Сами они мало походят на что-то тихое, а с грохотом встречного поезда сносят тебя с ног...

Счастье, счастье. Его всё время желают всем. Я не исключение. Но в последнее время пришло осознание, что оно небольшое. Потому что, к примеру, купить дом - это не счастье, это радость, восторг, результат, удача, большое событие, но не счастье. Поначалу трудно. Ты учишься различать его в утренних солнечных лучах, в запахе весны, во вкусном кофе, в улыбке прохожего, в шелесте осенних листьев, в объятиях дорогого человека, в смехе твоего ребёнка, в ровной ночи на графике глюкозы. Счастье, оно в прожитых моментах...

Мой диабет, он в разное одет: на нем и чулки, и колготки, И кругом тест-полоски. А еще томатный сок, Которым угостил меня мой популярный в школе дружок. На нем корона с конкурса красоты, Ему порой на все до звезды. А еще он умеет танцевать И на моноколесе гонять. Порой он полон сомнений, тревог, Его пугает мой выбор в жизни дорог, Но нам приходится вместе идти, Так уж вышло, нам по пути. Он ездил в лагерь, он пел на сцене, Он жил в общаге и пил вино. Он был на свадьбе и в океане, Он вкусно ел и ходил в кино...