О чем молчат стихи

Как победить в войне, которой на самом деле нет? Каждый день мы просыпаемся и вступаем в бой. Мы боремся с рутиной, дедлайнами, чужими ожиданиями, новостным шумом и внутренним хаосом. Нам кажется, что это праведная битва за выживание и успех. Но что, если вся эта изматывающая повседневная война – призрачная? Что, если мы просто сражаемся с выдуманными ветряными мельницами, растрачивая себя впустую? Парадокс заключается в следующем: главная победа над будничной рутиной — это полный отказ от самой борьбы...

Бывают дни, когда внутренний шум становится невыносимым. Ты просто зажигаешь благовония, смотришь в окно и понимаешь: всё, что было до этого момента – прошло. Есть только здесь и сейчас. Есть ты – тот, кто дожил до этого момента и сидит и наблюдает, как струйка дыма от ароматной палочки змейкой тянется вверх, едва колыхаемая холодным воздухом, проникающим через щель окна в комнату. Скоро ноябрь. Совсем близко то время, когда первый настоящий снег наконец-то придет в Москву и бережно укроет уставшие улицы...

На прошлой неделе я делился историей о том, как осенний парк и разговор с другом вернули меня к стихам. Тот вечер оставил долгое послевкусие. Я поймал себя на мысли: почему именно осень обладает этой странной, почти хирургической способностью вскрывать наши внутренние нарывы и одновременно лечить их? Летом мы все немного поверхностны. Солнце, движение, бесконечный день — мы бежим наружу, прячась за рутиной дел и беззаботностью встреч. Но проносится первый месяц осени. За ним очень быстро наступает октябрь...

Бывают дни, когда город утомляет своей обыденностью. В один из таких вечеров мы с другом сбежали от суеты рабочих дедлайнов туда, где время течет немного иначе — в старый осенний парк на окраине города. Вокруг стоял тот самый пронзительный, сырой покой межсезонья. Кроны многих деревьев уже сбросили листву более чем наполовину, а редкие, до абсурда яркие рябины у леса казались последними вспышками ушедшего лета. Мы медленно прогуливаясь по лесу и случайно набрели на рябиновый сад на окраине жилого района...

Книги из коробок, Потёртые тома с полок. Что они несут в себе, Насколько их путь долог? Каждая несёт в себе тайну, Каждая по-своему важна. Многие, точно знаю, Могут лишить тебя сна. Книги в поездах метро, Книги на лавках парков...