Стихотворения в прозе

Моя пила совсем не пилит. Лес ей не под силу. Не заводится она, И не крутится звезда, Зуб на цепи не точится. Всё в моей пиле сломано: Крепёж и карбюратор, И болты вывернуты. Эх, моя пила совсем не пилит! Я даже другу дал её попробовать, Чтобы он её заставил работать. Но и у него не вышло. Он такой же старый друг, как и пила, И она ему не далась, Не запилила. Эх, что за пила такая! Я покупал её у бизнесмена, Это я понял по его машине. Думал я, что только дома Он пилой работал...

Не так давно мы все играли, еще когда нам было лет по десять, в футбол на поле в центре нашего посёлка. Нещадно время текло. Взрослые мы. И вот в наш дом пришла война, забрали наших пацанов, тех, кто был не так давно ещё так молод. Из них был друг наш Денис Парамонов. Он с первых дней страшной войны готовился к приходу фашистов на землю нашу, ждал, учился, чтобы бить врага. И вот настал тот страшный день. Враг пришёл, их было очень много. Три дня обстрелов, три дня шёл враг, а взвод держался, а командир Денис умело отбивал атаку...

Собака лаяла и злилась на людей, Днём и ночью на цепи держали, Хозяин звал её лишь для злых идей, И на лай с досадой отвечал: «Почему ты снова здесь скулишь? Надоела мне. Ну хватит, уймись!» И рядом суетилась детвора, Без жалости дергая за хвост. Собака часто слышали тогда: «От кого охраняет двор это чудовище?» Хозяева ругали её каждый день, Но все неспроста. Была причина. Кормить же надо было псину, А толка же от нее нету, никто не боится собаку. Со временем похвал совсем не стало, Остались лишь одни слова: «Бездельница!»...

Давай представим Что вокруг тебя Одна лишь пустота. Теперь берём чернила, перо и лист И, не думая, бери, пиши слова. Посмотрим, что из этого Ты сотворишь. И так, какая тема? Задашься ты вопросом. А тема будет о любви. Серьёзно, ты любил? Смешно, парнишка, Хотя скорей мужик. И сколько, скажи, Ты погубил сердец? Ну что, не стыдно Тебе об этом говорить? Кто там был последний, Вика? Подумай, что ты натворил. Ты хочешь всем сказать, Что ты любил? Да, любил...

Дорогая, прости Но я не Пушкин, Чтобы писать тебе красивые стихи. Я всего лишь парень из села, Но хочу выразить свои чувства словами о том, Как сильно я тебя люблю. Я мало говорил о любви и писал стихи, Возможно, ты назовешь меня глупцом, Но это уже не важно. Признаюсь, я действительно глупец, Потому что сейчас ночь, и я один в кровати, А мог бы лежать с тобой. Как жаль, что тебя нет рядом! Я люблю, люблю, люблю тебя и это навсегда. Иногда приходят мысли о том, Как ты берешь другого за руку, Но я стараюсь вспоминать о Боге, Мне легче так...

Пытаюсь выразить в словах Свою любовь к той женщине, Которая ранила меня Стрелой амура. Возможно, это все неправда, И ты, лишь фантазия моя. Я подглядел слова из переписки любимой с ее подругой. Там говорилось, Что Тютчев рассуждал, Что мысли - это ложь. Скорее всего, Украл эти слова у Грехова он, Где они восхваляли Афродиту. Нет, я не согласен с этим утверждением. Ведь я поэт и сейчас влюблен. И мои мысли только о тебе, Любимая. Любовь - это прекрасно. Любовь - это когда сердце трепещет...