Размышления на тему...

что есть наша жизнь, если не бесконечная погоня за ускользающим миражом? Мы, словно мотыльки, летим на этот обманчивый, но такой манящий свет, и имя ему — удовольствие Представьте на мгновение пыльный чердак, где в сундуке, окованном ржавым железом, покоится пожелтевшая стопка писем...

Луна. Она больше не была бледным, безжизненным диском. Она превратилась в исполинскую, налитую до краев чашу, полную рубинового нектара. Её поверхность, усеянная древними шрамами-кратерами, теперь казалась бархатистой кожицей спелой ягоды, готовой лопнуть от переполняющего её сока...

что есть наша жизнь, если не бесконечная, изматывающая погоня за ускользающим миражом? Мы, словно слепые мотыльки, рождённые в вечной ночи, летим на этот обманчивый, но такой манящий свет, и имя этому...

Город тонул в липком, тягучем мареве. Это была не та привычная летняя духота, а нечто иное: вязкая субстанция цвета прокисшего молока, которая медленно стекала с крыш и заполняла собой улицы, превращая их в мутные каналы...

что есть наша жизнь, если не бесконечная погоня за ускользающим миражом? Мы, словно мотыльки, летим на этот обманчивый, но такой манящий свет, и имя ему — удовольствие Гедонизм. Это слово, холодное и греческое...

Город никогда не спит, его сон — это не покой. Это тяжелое, прерывистое дыхание, сотканное из гула автострады, грохота подземки и тысяч приглушенных голосов, что просачиваются сквозь стены панельных домов...