Автомобильные повести

Прошли годы. Академия Александра Громова стала кузницей чемпионов. Его имя было синонимом не только былых побед, но и будущих взлетов — в прямом смысле слова. Потому что жизнь приготовила ему самый неожиданный вираж. Егор, его сын, вырос не в гараже, а на трассе. С детства он впитывал запах жженой резины и звук ревущих моторов. Но в его глазах, когда он смотрел на болиды, гоняющиеся по кругу, была не только страсть, но и вопрос. Ему было тесно в двухмерном пространстве асфальтовой ленты. В его комнате, рядом с моделями гоночных машин, появились плакаты с истребителями и космическими кораблями...

Тот самый Aston Martin Vantage стал для Саши не просто наградой. Он стал точкой отсчета. Новым рубежом, за которым его ждала уже не мечта стать гонщиком, а суровая реальность мира большого автоспорта. Его ждала Формула. Абсолютно другой уровень конкуренции, давления и технологий. Теперь он был не вундеркиндом из провинции, а одним из многих талантливых пилотов, жаждущих места под солнцем — в главной команде Формулы-1. Деньги, спонсоры, политика — всё это обрушилось на него лавиной. Иногда, после...

История Саши началась в маленьком гараже, пахнущем бензином и старыми покрывалами. Его дед, бывший автомеханик, хранил там свое сокровище — потрепанный альбом с пожелтевшими фотографиями и вырезками из газет. На них были запечатлены люди в шлемах и стремительные, низкие машины, ревущие на виражах. Для пятилетнего Саши это был портал в другой, сверкающий и невероятно громкий мир. — Деда, а кто это? — тыкал он пухлым пальцем в снимок, где победитель, обрызганный шампанским, поднимал над головой огромный блестящий кубок...

Лена за рулем своего поддержанного, но отчаянно любимого внедорожника «Тойота РАВ4» цвета «мокрый асфальт» чувствовала себя королевой мира. В салоне пахло кофе из термоса и свежей хвоей — с багажника торчала еловая ветка, купленная на придорожном рынке. Она ехала из шумного мегаполиса в тихий прибрежный поселок, чтобы встретить Новый год в одиночестве. Не потому, что была мизантропом, а потому, что устала. Устала от офиса, от суеты, от необходимости постоянно кому-то что-то доказывать. Ее «Тойота», которую она ласково звала «Гром», была ее крепостью на колесах...

Он стоял у обочины, под старым, разлапистым кленом, и казался не реальным автомобилем, а видением. Ярко-белый, с идеальными черными полосами вдоль кузова, он был породист и прекрасен, как арабский скакун. «Форд Мустанг» 1969 года. Мечта. Та самая, из фильмов и глянцевых журналов. Мы с Сергеем замерли в двух шагах, боясь спугнуть. Пахло нагретым асфальтом, пыльцой и несбыточной надеждой. Нам было по девятнадцать, и нашим главным сокровищем был ржавый «Жигулёнок», вечно пахнущий бензином и тосолом...

Если бы кто-то спросил Артёма, с чего началось это путешествие, он бы, почесав затылок, ответил: «С глупости. С самой что ни на есть благородной, романтической и дружеской глупости». А если бы спросили у его лучшего друга Витьки, тот, не задумываясь, выпалил бы: «С дыры в глушителе! С нее всё и началось!» И оба были бы по-своему правы. Всё началось в пятницу вечером. Вернее, закончилось. Артём только что пережил болезненный разрыв с девушкой и сидел на кухне в своей однушке, смотря в стену и пытаясь понять, как теперь жить дальше...