Всякая всячина окололитературная.

Это стишок столетней давности, сочиненный мной еще во время учёбы в университете. Иллюстрация того, как при помощи фонетики можно окрасить текст. Глупо глазами хлопая, Браво бровями брыкая, Мучил мужик морду, Бритвою щеки щипая. Занудным зудя зуммером, Словно заноза в зубе, Желчно жена жужжала, Шипела, шурша шубой: "Где ты, шаромыжник, шлялся? С какой шалопутной шалавой? По роже твоей красной Кочергой бы врезать корявой! С утра с бодуна ты бурый! Бухой, разя бормотухой, Бурча, ты прибрёл, бусыга, Вчера...

За кустиком зелёным Егорушка сидит - Монетки зарывает, Лопаткою шуршит. Ямщик там мимо ехал Широкой колеёй, Копателя задел он Угрюмой бородой. Рычал Егор неистово, Отверзя красный рот: "Подлец ты волохатый, Абрек и идиот!" Тогда ямщик обиделся, Ударил подлеца - Большим фингалом синим Украсил пол-лица...

(по мотивам рассказа Н. В. Гоголя "Нос". Фанфик, наверное) Жил да был Ерошка. И был он нос. Да, самый натуральный нос - длинный и нахальный, с ноздрями и гибким кончиком. Проживал он на лице одной интеллигентной седовласой дамы, аккурат посредине ее длинного немецкого лица. Всем своим поведением Ерошка бесстыдно осквернял её орднунг, так как имел очевидные дурные привычки, за что и получил своё оригинальное имя. Дело в том, что оный гражданин дамского лица имел явное и ничем не преодолимое пристрастие ко всему пушистому и шерстистому...

Жил когда-то сквайр отличный По прозванью Гарри Блом, Он был страшно романтичный И любил скрипеть пером. Он кропал стихи и прозу, И романсы йодлем пел…. Но однажды встретил Розу И в тот миг отетерел. Он схватил перо воронье Распахнул он свой блокнот, Записал: «Вчера, в ЛондОне Понял я, что идиот. Жил неправильно и криво, Сорок лет под хвост коту, Не познав мечты красивой, Не воспевши радость ту». И, усевшись на горшок, Гарри сочинил стишок: «О милая, светлая Роза, Ах, как я любуюсь тобой, Ты пламень на фоне мороза, А я - твой бесстрашный ковбой...

Пусть под ногами мокро И небо похоже на гной, В кулак собери свою волю, Соплю не пущай и не ной. Работа, хоть хуже волка И в лес бежать не хотит, И кони от ней помирают - Не конь ты, а вовсе - Жiд. Жiд - у него же хуцпа, Он хуцпой стенку пробъет, И всех, кто под ноги попался, Он на пути зашибет. А коль зашибить не выйдет,  Тогда он заговорит И убедит подвинуться...

Там, далеко, - не доедешь, Гремят фанфары ярко. Там остаются души Тем временам подарком. Там их вкушают неистово, Без угрызений, как должное, Строят из них замки, А также храмы безбожные. Души уходят бесстрашно, в...