Дневник памяти или мои истории

Сижу в ТЦ, никого не трогаю, и как говорится, примус починяю (читай пишу статью и жду звонка) и вдруг, женщина похожая, на училку строгими голосом обращается ко мне: - Фамилия? - Что? - недоумеваю я - Фа-ми-ли-я?! - Чья фамилия? - Да ни чья, а где! Где фамилия? - В паспорте? - осторожно предполагаю я, а сама потихоньку отодвигаюсь и готовлюсь низкому старту, уж больно странная тётка. - Где магазин "Фамилия"? фуууух, выдыхаю я. - Слева от "Спортмастера". И что ей мешало сразу сказать про магазин?

Забавный случай со мной на днях произошел. Иду домой, как водится в каждой руке по пакету с продуктами, в подъезд заходила вместе с девочкой лет 8-9, она добрая душа и дверь мне придержала и в лифте спрашивает какой мне значит этаж нажать. - Пятый, - говорю я. - Вы на пятом живёте? - спрашивает девочка, а в глазах её неподдельный ужас. -Да, - отвечаю я, - а что такого-то? - Да у вас там в какой - то квартире живёт 12 маньяков-убийц! Я, конечно, попыталась её разубедить, но кажется она не поверила. И смотрела на меня, будто прощалась. Вот так и рождается устное детское творчество. То про чёрную руку, , то про гроб на колесиках, а то про 12 маньяков-убийц.)))))

Когда-то в прошлом веке, когда и деревья были выше, и трава зеленее, а мороженое было самым вкусным на всем белом свете, 7 ноября было большим праздником. Помните? До середины 80-х, его пожалуй отмечали в каждой советской семье. Готовили салаты, встречали гостей или сами ходили в гости. А мы, дети, ждали показа "Неуловимых Мстителей". Все три части. Этот приключенческий фильм был одним из любимых у советских школьников И наверное каждый знал наизусть песни из него. Я помню их до сих пор. Последнее время я стала задумываться о той жизни и о сегодняшней. И мне кажется, что не таких и плохо мы жили. Да был дефицит, да продукты зачастую не покупали, а доставали. По блату, из под полы или благодаря волшебным словам я от Иван Иваныча, ну это образно, вы же поняли о чем я. Зато у нас была страна, которой мы гордились, которую любили, мы были одним народом и у нас была мечта о светлом будущем. Быть патриотом было не стыдно. Стыдно было им не быть. Я помню с какой гордостью я носила октябрятскую звездочку, а потом пионерский галстук. Помню, как в лагере, летом, я мечтала поднять флаг нам линейке. Это действительно была честь. Но я так и не удостоилась её. Флаг поднимали командиры отрядов, а я была чаще всего председателем пресс-центра. Они флаги не поднимали, они все больше молнии выпускали и радио-выпуски на тему как живешь отряд, кто выиграл в пионербол или как прошла зарница. И если откровенно это было интереснее, чем флаг поднимать. Хотя флаг очень хотелось. И флагом мы действительно гордились, и гербом, и гимном. А наши дети сейчас со стонами идут на поднятие флага... Мы что-то потеряли за последние 30 лет. Потеряли идеологию. Советскую разрушили, а новую не создали. Поэтому либерализм загадил мозг сегодняшней молодежи. И даже захватил некоторых из наших, тех кто родился в СССР. Так и живем. Ни идеи у нас общей, ни веры в Бога толком нет. Грустно. А вы вспоминаете 7 ноября? Что думаете об этом?

Летние ночи... Сначала они такие лёгкие, невесомые. Не успеют начаться, как уже заканчиваются. Прозрачные какие-то. Смотришь в окно, вроде бы и темно, но как-то не по-настоящему, все очень хорошо видно, словно через органзу смотришь. Она ведь вроде бы и ткань, а ничего не скрывает. Вот и июньские ночи такие же. Ночи из органзы. В августе они уже совсем другие. Приходят стремительно, накрывают темнотой основательно.  Вот вроде бы  только смеркаться начало, как уже ночь правит в городе, и не только в городе. Лес за линией ж/д, словно растворяется в этой темноте. И парки, и скверы. Силуэты кустов, при приближении к ним, вырисовывается очень причудливо. А деревья тёмными великана и внезапно вырастают на моем пути. Ночи в августе густые и бархатные. Небо, как будто становится выше и звезды ярче. Кажется эти ночи  можно порезать ножом на мягкие кусочки и спрятать в коробочку, чтобы зимнем вечером, придя с мороза домой, достать и прижаться к ним щекой. Вспомнить лето, бессонные ночи, превратившиеся из прозрачной органзы в густой, мягкий бархат. И лишь комариный писк не меняется. Нудно звенит прямо над ухом, изредко удаляясь, лишь для того чтобы снова вернуться, и с пущей силой заголосить на высоких частотах.