Арканум

Клан Колеса, Серые Горы. Глубоко под землёй, где воздух пахнет железом и временем. Старый Халльвард Медленный Тик умер в понедельник. В среду о его смерти узнал Тарант. В пятницу в залы Клана Колеса ворвались адвокаты. Гномы не умирают быстро. Они умирают долго, обстоятельно, как будто смерть — это ещё одна процедура, требующая точной настройки. Халльвард умирал три года. Три года он лежал в своей мастерской, окружённый механизмами, которые сам же и создал. Сердце отказывало, лёгкие хрипели, но глаза — бледно-голубые, цвета стали — смотрели ясно...

Меня зовут Грог. Я технолог. И я создал нечто, что теперь не даёт мне спать по ночам. Слушайте, я знаю, что вы подумали. Полуорк с револьвером, который клепает автоматонов в подвале — звучит как начало дешёвого анекдота. Честно говоря, я и сам так думал. Лет пять назад. Когда только начинал. Тогда я верил в прогресс. В светлое будущее. В то, что каждая шестерёнка, каждый поршень, каждый винтик приближают нас к чему-то великому. Я читал лекции в Университете Таранта. Да-да, тот самый Грог с перебитым носом и клыками, который вещает о высоком...

Слушайте, я вам так скажу. Болота не прощают глупостей. Это я понял ещё в тот момент, когда моя левая нога провалилась по колено в жижу, а правая упёрлась во что-то твёрдое. Или мягкое. Честно говоря, я не стал проверять. Потому что когда ты в Темных Топях, лучше не знать, на что ты наступаешь. Знание здесь — роскошь, за которую платят жизнью. Меня зовут Лин. Я травник. Был травником. Сейчас я просто человек, который очень хочет выбраться отсюда живым. Или хотя бы мёртвым, но с целыми костями. Всё началось с дурацкого заказа...

Слушайте, давайте сразу договоримся. Я не буду вам тут петь про то, что каждый может начать новую жизнь. Потому что это чушь. Бойл научил меня одной простой вещи: прошлое — это такая сволочь, которая всегда дышит тебе в затылок. Неважно, сколько лет прошло. Неважно, как далеко ты убежал. Однажды оно постучит в дверь. И у него будут глаза цвета тёмного янтаря. — Харви, твою мать, открой. Я открыл. Потому что когда в дверь ломятся трое здоровых орков, а у тебя за душой только старый револьвер, который стреляет через раз, лучше открыть...

Конспект лекции, записанный вольнослушателем Д. Смитом Профессор Блэквуд вошёл в аудиторию ровно в десять утра — ни минутой раньше, ни минутой позже. Старый гном, заведовавший кафедрой естественной истории вот уже сорок лет, нёс в одной руке початую кружку эля, а в другой — стопку пыльных конспектов, которые, судя по виду, не открывал с прошлого века. — Садитесь, садитесь, — махнул он свободной рукой, хотя никто и не вставал. — Кто опоздал — тех буду гонять по карте Морбиганских равнин до самого обеда...

*Морбиганские равнины — Кинтарра — Т'сен-Анг, осень 1885 года от З.Э.* Элинэ не нравился запах Морбиганских равнин. Она выросла в Кинтарре, среди вековых деревьев и цветущих полян, где воздух пах смолой и медом. Здесь же пахло иначе — сухой травой, пылью веков и чем-то ещё, неуловимым, как память о сне. Ветер гулял по степи без преград, и Элинэ всё время казалось, что за спиной кто-то шепчет. — Ты опять замерла, — раздался голос снизу. Она опустила взгляд. У её ног сидел Торвин, её помощник — молодой гном из Клана Колеса, который прибился к экспедиции два месяца назад...