Штирлиц. Новые мгновения.

...-Блин, - подумал Штирлиц, сворачивая в коридор. Его заметили! Группенфюрер же довольно бодро его настиг и в итоге крикнул в широкую спину: -Постойте, дружище!!! -Спойте? – Максим Максимович прикинулся идиотом, - а о чем, группенфюрер? -Да, о чем хотите! – улыбнулся Мюллер, подходя к Штирлицу в плотную, - но по правильным нотам. Без обмана! -Дивана? -Вы идиот, Штирлиц? Или вы глухой? -Я глухой идиот! – браво вытянулся тот. -Понятно… - буркнул Мюллер, потрогав себя за ворот мундира, - значит все же идиот… -Глухой! – поправил его Штирлиц...

…Отчего-то в машине, одиноко стоявшей за Южным выездом из Берлина на платной стоянке, не спалось. Штирлиц, нет-нет, да и вспоминал о лимите на бензин в осажденном Берлине. Ему нужно было всего лишь сорок минут, что бы отоспаться всласть. Каких-то сорок жалких минут, за которые фау-2 элементарно доставляет свой груз в Лондон и лично в руки Черчилля. Однако заснуть не удавалось... -Дожили! Немцы в смысле, - ворчал он, заглушая мотор, и начиная мерзнуть от минус семи за окошком, - На бомбы для… етит...

…Штирлиц сидел за огромным столом в своем кабинете и разглагольствовал в потолок, поглядывая за окно: -Нет, ну кто мне в Рейхе расскажет откуда их понавезли в Германию? Хотя, наверное, никто. Все будут молчать как воблы… Эээ, рыбы. Так точнее. Во дворе орали, раскидывая лопатами снег по его углам, с десяток «недославян»: -Гей, хлопцы, гей! -Гей?… - хмыкнул Максим Максимыч, - и это всего за два дня в Берлине? Уже? Ловко их оприходовали местные… Впрочем, Геббельс знает свое дело, своло… Дверь в его кабинет тихо приоткрылась...

Штирлиц опять шел по коридорам Рейсхканцелярии в неизвестном направлении. Навстречу ему, как всегда, попадались знакомые лица и не очень знакомые, и даже не совсем и лица, а скорее лошадиные нацистские морды. Пару раз он оглядывался и ловил на себе внимательные взгляды прошедших мимо фашистов. -Вот-вот, - бормотал Максим Максимович себе под нос, - Подумайте! Куда я могу сейчас идти и зачем? Впрочем, Штирлиц каждое утро шел по коридорам и никогда не повторял предыдущего маршрута, чем ставил в тупик и без этого тупых немецких ищеек Мюллера...

Штирлиц стоял на Блюмен-штрассе под мерзким осенним дождем держа в руке полную канистру бензина на двадцать литров. Холодные капли спадали вниз с его черной фуражки и быстро текли вниз по кожаному плащу, образовывая под Максим Максимовичем лужу. -Этак можно и простыть – подумал Исаев, вспоминая о русской бане. Вот куда бы сейчас забраться на часик-два…но. Дело было спешное! Да и русских бань в Потсдаме не было. Перейти улицу в скверик напротив не представлялось никакой возможности. Светофор уже дней...

Штирлиц быстро, чуть ли не бегом, шел по коридору Рейсканцелярии в сторону своего кабинета, где в тумбе стола было заботливо припрятано шведское средство от любой заразной заразы. Двадцать минут назад на улице в него чихнул какой-то чахоташный полицай, что стоял в оцеплении у разбомбленного взрывом газовой колонки дома. Мини-гранты из Средний Азии под надзором наряда полицейских торопливо прибирали мусор, кирпичи и чужое добро, наводя порядок в столице. Но! Масок при этом не одевали, "хайль" никому не показывали и лопотали на своем наречии...