Я смотрю на мужчин иначе. И вам это не понравится.

Он сказал это спокойно. Даже мягко. И в этот момент мне стало… скучно. Не обидно. Не больно. Не неприятно. Скучно. Вот так. Сидишь напротив мужчины, который вроде нормальный. Ухоженный, с чувством юмора, даже глаза красивые. И вдруг внутри - щёлк. И ты уже не здесь. Ты смотришь на него, киваешь, улыбаешься… А в голове лениво проплывает мысль: - Надо было взять десерт. Самое странное, что он не сделал ничего плохого. Ни грубости. Ни глупости. Ни драмы. Но интерес исчез так быстро, будто его и не было...

Мне пишут мужчины, с которыми, по идее, можно строить жизнь. А я им не отвечаю. И дело не в них. И это самое странное. Мне пишут каждый день. Не «привет, как дела». Не скучные. Не случайные. Пишут мужчины, с которыми, как любят говорить подруги, можно «нормально устроиться». С хорошей работой. С голосом, который хочется слушать. С руками, которые умеют держать не только телефон. Я открываю сообщения. Читаю. Иногда даже улыбаюсь. Иногда ловлю себя на том, что сижу с телефоном и просто смотрю в экран, как будто там сейчас появится какой-то другой ответ...