Откровенно.

Когда - то мне всё во мне не нравилось до моего полтинника, моя старшая подруга называла меня дурочкой и говорила, вот посмотришь на себя эту , "такую некрасивую" после пятидесяти и смеяться будешь, что не нравилась ТА себе. Я монтирую этот фотоальбомчик моих 40+ и 45+ и не просто смеюсь, я прямо хохочу! С высоты своего полтинника. И знаете, о чем думаю? Что сегодня я себе НРАВЛЮСЬ. Несмотря на морщинки и все остальное то, что неизбежно в полтинник....на лишнее или недостающее. ... Потому что когда мне будет 70, я посмотрю на себя, сегодняшнюю, и тоже буду хохотать, что эх, дурочка, и приговаривать , мол. и что тебе в твои пятьдесят в тебе не нравилось- то?))) Поэтому нравится сразу сейчас! Нравьтесь себе! Стихов моих тут нет, но поэзии в моих глазах много

СПАСИБО, МАМА ... (маме здесь 18, мне 47) В моей душе безмерная печаль, Ты не поймёшь моей душевной драмы! И между нами черная вуаль. Всю жизнь была я дочерью без мамы. Каким же горьким был твой страшный яд. Как я ревела, с тех слетев катушек, Но я хранила каждый добрый взгляд, Как будто ящик ёлочных игрушек. Я маму собирала из частиц, Мозаикой искрящихся алмазов: Из воспитательниц, Из проводниц, Библиотекарей, Соседок, Продавщиц, Из сотен добрых милых женских лиц, И собрала себе ее не сразу.... Я маму собирала как цветы... Как яркую ухоженную клумбу. Ведь я жила совсем не так, как ты,- Я покоряла жизнь как Джомолунгму! Поверь мне, я тебе не стану врать... Уже полвека дни бегут за днями, - Я продолжаю маму собирать Как кольца с драгоценными камнями. И вот мы доиграли до конца Печальную безвыходную пьесу. И снова ты в вуали без лица, Ты по бемолям мчишь, я - по диезам .. В четыре искалеченных руки Звучала хроматическая гамма. Прощения слова так нелегки... Но я скажу тебе... Спасибо, мама... (Ольга Смерецкая) маме здесь 18, мне 47

Ты так много сделала плохого. Думала, что не смогу простить. К нежностям я больше не готова, И хотела жестко отомстить. Вот он, шанс, тебе грозит решетка, В клеточку до смерти облака! ...Все- таки ты не чужая тетка. У меня не поднялась рука. -Ты меня не бросишь? -Нет не брошу. Я создам условия. Живи. Донесу до финиша я ношу, Но не жди от дочери любви. Вот такая получилась драма. И ведь в том никто не виноват, Что у поэтессы завтра мама Утром уезжает в интернат. (Ольга Смерецкая)

Репост