Но я жила одним тобою...

У моей лирической зарисовки "НО Я ЖИЛА ОДНИМ ТОБОЮ " два героя. Но об отце я уже рассказала много, теперь очередь мамы.... ..Когда после похорон мамы я взяла в руки ее фотографии, то застыла в изумлении… Мамино лицо казалось живым. В ее удивительных синих глазах светились и огромная любовь ко всем нам, и сочувствие – ведь мы только что понесли потерю. Но ведь раньше, при ее жизни, ничего такого в этих фото не было – я точно помню. В какой-то из аудио-передач я услышала: «Когда человек умирает, его портрет меняется», и тогда не поняла этих слов, но теперь задумалась...

Вчера я пообещала рассказать, как закончилась история любви моих родителей ("НО Я ЖИЛА ОДНИМ ТОБОЮ"), а выложила только письмо отца в редакцию журнала (Готовиться к похоронам? Ну уж нет!). По письму, конечно, видно, как мама боролась за жизнь любимого, но финалом это назвать нельзя. Да и был ли он таким четким, как начало? Какой-то одной сценки, похожей на то, как отец подошел к маме, которая в слезах обнимала северную березку, наверное, нет. Была просто жизнь… Может, и состоялся у них «последний разговор», но я его не знаю, мама не рассказывала...

Публикация «НО Я ЖИЛА ОДНИМ ТОБОЮ» вызвала большой интерес читателей. В ней – начало истории любви моих родителей, буквально первый ее день! Я очень благодарна всем, кто откликнулся, и хочу сегодня рассказать о последних днях этой любви... …В квартире моей тёти, на антресолях, года два назад мы нашли сокровище! Это была старая тетрадь с воспоминаниями моего отца о его семье, детстве, о войне… Интересного в тетради оказалось так много, что я «запоем», за три месяца, написала повесть «Как отчаянно хочется жить!» – на этой документальной основе...

Разве может быть такое? Чтобы женщина искренне думала, что любит и ждет одного человека, а на самом деле ждала другого — ещё «не встреченного»? По ошибке видела в избраннике образ своей мечты, но ждала-то именно эту мечту. Сложно сказать… Но как раз это произошло с моей мамой. Суть той давней истории я поняла далеко не сразу, хотя я знала о ней с детства, с тех самых времен, когда мама пела мне на ночь песни. Вместо сказок. Сказки рассказывать она не любила, читать книги – тоже. А пела с удовольствием...