Поэзия

Наше время не вечно ‒ оно постепенно уходит, Как уходят пророки сквозь смерть в окаянную даль. Я давно осознал, что добро постепенно проходит, И навеки в сердце застыла камнем печаль. Мы не вникли ни в шёпот дождя, ни в шелест деревьев, Нам не снится рассвет над родною седою страной. Мы несемся навстречу судьбе, позабыв про терпенье, Нашей жизнью играют, как рокер гитарной струной...

Мы носим маски, суть свою скрывая, И ветру моды мы несемся в унисон. Мы смерть не ждём, наивно полагая, Что будет длиться вечно этот сон. Мы ждём чудес, но мы не верим в чудо, Хотим любви, но любим лишь себя, И тонем часто в океане блуда, Иль в одиночестве под каплями дождя. Кому-то милы маски...

Человек бредёт по дороге, А на ней нет уже никого. И никто не подумал о боге, Что рождался внутри у него. Лишь от близких зависело кто он: Разрушитель, хранитель, творец, Чёрный мудрый всезнающий ворон, Покровитель ли храбрых сердец. Но лишился всего в одночасье, Мир сказал: «Путь у каждого свой, Только ты над собою всевластен, Нет хозяев теперь над тобой...

Шла осень, золото берёз Шуршало вяло под ногами. Поток небесных пресных слёз Встречали люди под зонтами. И были серы все они, Как небо, что за дождь бранили. Закончились давно те дни, Когда навеки мы любили. А мы гуляли в облаках И глаз друг с друга не сводили, Казалось всё в наших руках, Что даже смерть мы победили...