Что делать, если ты умер?... для собственной семьи, и как начать всё сначала
В тот вечер я сидел на кухне нашей трехкомнатной квартиры и слушал, как в коридоре шуршит упаковочная лента. Жена и двадцатилетний сын упаковывали мои вещи в черные мусорные пакеты. Плотные такие, на 120 литров. В них обычно выносят строительный мусор. Или старую жизнь. — Костюм его серый брать? — донесся глухой голос сына.
— Выброси, — равнодушно отозвалась жена. — Он в него уже три года не влезает. Да и куда ему в нем теперь ходить. Я сидел в трех метрах от них. Дверь на кухню была открыта. Но они говорили обо мне в третьем лице...