Маленький, метафоричный рассказ. "Мысли."
Гул холодного ветра, ударил мне слегка в лицо. Я ушёл. Куда подальше ото всех. Хотя.. точно ли я ушёл от людей, а не от самого себя, эмоций?.. чувств? Не знаю. А кто тогда знает? Узкая тропинка. Холодно. Густой туман. Редкие берёзки стоят на краю оврага. И я среди всего, иду вперёд, не зная, что там дальше. Тихое журчание воды. Справа от меня текла маленькая речка, я решил остановиться, сев на сырую землю от росы,траву обхватив руками свои колени. Река течёт и жизнь тоже. Я призадумался. И всё же река и время одинаковые,не так ли? Они текут, причём очень быстро. Не успеешь...