Гости у порога

Чемодан стоял у двери уже третий раз за этот год. Андрей сидел на полу, обхватив колени руками, и смотрел на меня снизу вверх мокрыми глазами. — Таня, я без тебя умру. Ты же знаешь. Знаю. Слышала это сто раз. И сто раз распаковывала чемодан обратно. *** Ручка чемодана была тёплой от моей ладони. Я держала её так крепко, что побелели костяшки. За окном ноябрь ронял последние листья, и они кружились в жёлтом свете фонаря — медленно, устало, как я сама. Мне сорок пять. Двадцать из них я провела с Андреем...

Я вернулась с работы и не сразу поняла, что не туда зашла. В прихожей стояли чужие чемоданы — два огромных, потёртых, с наклейками каких-то древних турагентств. На вешалке висели незнакомые куртки. Из кухни пахло жареной рыбой, хотя я точно помнила, что рыбы в холодильнике не было. А потом из комнаты вышла Зинаида Павловна — свекровь мужа Андрея — в моём махровом халате и моих домашних тапочках. — О, Наташенька! А мы тут уже освоились! Андрюша сказал, ты поздно будешь, вот мы и не стали ждать с ужином...

Мама стояла на пороге с чемоданом. Лицо осунувшееся, глаза красные. Папа за её спиной, сутулый, в мятой куртке. — Таня, нам некуда идти, — тихо сказала мама. Я смотрела на них. На родителей, которые тридцать лет твердили, что я неудачница. Что ничего не добьюсь. Что зря училась, зря старалась. А теперь стояли передо мной с протянутой рукой. Выросла я в обычной семье. Папа работал на заводе мастером, мама — медсестрой в поликлинике. Зарабатывали немного, но на жизнь хватало. Квартира двушка в панельном доме, машины не было, в отпуск ездили к бабушке в деревню...

Телефон Игоря завибрировал. Оля увидела на экране имя свекрови. — Мам, конечно, приезжай. Оля как раз ужин готовит. Она обернулась от плиты. Разогревала суп. На двоих. — Какой ужин? — спросила Оля, когда он положил трубку. — Мама с тётей Ирой заедут. Ты же не против? Против. Потому что "заедут" — это три часа у плиты, гора посуды и натянутая улыбка до полуночи. — Когда ты их предупредил? — Только что. Они уже в дороге. Оля поставила кастрюлю на плиту. Сильнее, чем хотела. Суп плеснул на конфорку, зашипел...

Ключ от квартиры Юрий положил на стол. Рядом с ним — второй ключ. Новый, блестящий. — Это маме, — сказал он. — Она переезжает к нам в субботу. Я стояла у плиты. Жарила картошку. Масло шипело. — Повтори? — Мама переезжает. В субботу. Я ей уже ключи сделал. Выключила конфорку. Обернулась. — Юра. Ты хоть меня спросил? Десять лет назад мы с Юрием поженились. Я была медсестрой, он — инженером на заводе. Жили сначала у его родителей, потом сняли квартиру, через три года взяли ипотеку. Свекровь Валентина Петровна всегда была...

Сидела за столом. Перед мной стопка конвертов с поздравлениями. Свадьба была вчера. Шикарная. Сто пятьдесят гостей. Ресторан. Музыка. Сегодня реальность. Подсчёт денег. Оплата долгов. Открыла блокнот. Список гостей. Сто двадцать человек точно. Посчитала конверты. Девяносто семь. Муж Денис вошёл в комнату: — Лен, как там? Много собрали? — Ден, у нас проблема. — Какая? — Конвертов не хватает. Двадцать три штуки. Нахмурился: — Как не хватает? Может не все дали? — Ден, я список вела. Сто двадцать человек должны были принести...