Борьба за справедливость / Рабочие конфликты

Я смотрела на экран и не верила своим глазам. Экран монитора светился ровным белым светом, и на нём, на самом видном месте, красовалась статья. Моя статья. Та самая, которую я писала полгода. Которую вынашивала, вымучивала, выстрадывала. Та, ради которой я тряслась в обшарпанных электричках, ночевала на вокзалах, проникала в закрытые архивы под видом студентки-практикантки и дважды чуть не попалась охранникам. Подпись под статьёй гласила: Сергей Сергеевич К. Я перечитала ещё раз. Потом ещё. И ещё...

Пятница, конец рабочего дня. В офисе пахло остывшим кофе. Жанна сидела за своим столом и смотрела в монитор, строчки расплывались перед ее глазами. Она не работала, она слушала. Из кабинета Владислава доносились голоса. Первый голос его, уверенный, слегка грубоватый. Следом — второй, который она ненавидела всей душой. Марк, партнёр мужа по бизнесу. Тот самый, что пять лет назад, когда они только начинали, смотрел на неё как на пустое место. «Жена начальника — это не сотрудник, это обуза», — сказал он тогда моему мужу, думая, что Жанна их не слышит...

— Дорогая, я пришел! — голос Виктора разнесся по прихожей, заглушая тиканье старых напольных часов. Я услышала, как он бросил портфель на тумбочку (вечно мимо) и с грохотом скинул ботинки. По звуку шагов определила: сегодня он в хорошем настроении. Значит, сделка прошла успешно или партнеры наконец подписали контракт. Я выключила ноутбук быстрее, чем он вошел в гостиную. Экран погас, но вентиляторы еще гудели — я затаила дыхание, надеясь, что он не заметит. — Чем занималась? — спросил Виктор, целуя меня в щеку и окидывая комнату хозяйским взглядом...