Проза

Вы любите сыр. Этот вечный эксперимент природы… Например Вelper Кnolle… Твердый…и такой поддатливый и подвижный при малейшем проникновении влаги ваших губ. Возьмите в рот кусочек... комфортный и по размеру и… для игры язычком. Размочите и потрите немного живой влагой наполняющей вас. Остановитесь… прижмите его к небу, как мужчина прижимается к женщине в страстный момент и почувствуйте этот вкус…мелодию…желание… С каждой секундой возрастает жажда проглотить его, сорваться и сделать тот сильный и быстрый рывок, который закончит все… Не позволяйте себе… чувствуйте…оживайте...

Это космос. Я еще совсем маленькая. У родителей в то время не было автомобиля, поэтому мы все походы в гости совершали пешком. Меня утепляют и усаживают на санки. Здорово. Катишься беззаботно за родителями, которые что-то обсуждают и спешат поскорее в тепло. А мне не холодно, уютно, интересно. Ночь. Темень, но фонари. Если задрать голову видишь звезды. Нет, видишь иссиня-черную бездну и звезды, много, завораживают. В голове маленького человека шевелятся...

Бывают яблоки с каким-то особенным вкусом. Он сладок и невесом одновременно, и, кажется, что аромат, который вдыхаешь поднеся яблоко к носу, сразу перетекает во вкус, меняя глубину и наполненность, и краски, вызывающие ассоциацию в памяти. Из детства. Декабрь, вечер. По телевизору шел фильм «Цыган». На улице уже темно и морозно, но разве это может остановить, когда отец предлагает тебе сходить с ним на работу и забрать ящик яблок, зеленых – Симиренка. Идешь, дышишь промерзшим воздухом, над головой искристое звездами синее небо и предвкушаешь счастье...

Мой Дом. ДОМ! Он новый и современный, но очень похож на старинную усадьбу с высокими стенами и угловатой крышей. Мой Дом – это место силы, место зарождения моей энергии и любви к жизни. Дом, внутри лаконично подчеркнутый обильной растительностью, не создающей хаос, а добавляющей уюта и завершенности, полон света. Выбор внутреннего оформления сложен. Хочется и светлых сливочных оттенков и глубоких насыщенных красок. Так и сделаю. Веранды. Их две. Одна - летняя просторная, с летящей органзой на широких окнах в пол, исчезающих летом...

Стою за воротами. Мне года три, четыре. На поле отец, идет игра и в воздух то и дело взлетает белый старый мяч. Футбольный матч поселкового масштаба – это каждый раз событие, радость, праздник. Да, в те, далекие времена люди умели делать праздник сами, разбавлять свои будни красками событий, где главными героями были они. Мама с женщинами сидят на окраине поля в тополях. Все в платьях и сарафанах. Не замысловатых, ситцевых. Так женственно. На земле раскинуто потертое покрывало, на котором лежит немного еды...

Ему нет цвета. Оно бесцветно, вязко, мерзко, и кажется не вылезешь. Оно преследует меня всю жизнь. Всю мою жизнь рядом со мной много людей и близких и не очень, но оно ближе, разъедающе ближе. Скажите - причем тут счастье. Оно острее...