Весеннее тревожное

Моя Россия. Рыжая земля, раскисшая от стаявшего снега, идущая до края колея среди травы безжизненной и пегой. Над вырубкой висит дремотный дым, горчит и дразнит смутным непокоем – ночными полустанками, тоскою и привкусом колодезной воды. И хочется махнуть рукой,...

По жести крыш, по нерву этих дней, по чёрным паутинам леса голого, по боли и усталости моей колотит дождь. Я задираю голову – и ни просвета… Но уже не тьма: там, впереди, меж стылыми деревьями, белёсо разливается туман...

Седеет вместе с одуванчиками май. Ещё одна весна. Приют моей надежды. Часы, не торопясь, протикают «прощай». Весна моя уходит – не удержишь. Зимой казалось в полумраке снежных дней, когда мечты пусты, несбыточны и лишни и будто не живёшь, а маешься во сне, что счастье – лепестки цветущей вишни...

Как май сиренев и богат на сны… Под заморозки поздние дымы уютны, словно старая овчина. Сойдёшь с крыльца в холодную траву, вдыхаешь вместе с дымом синеву и думаешь: ну, снова на плаву – всё чин по чину. И зябки, зыбки запахи земли, но ветер, прилетая из дали, несёт пыльцу, и бабочек, и веру. И ты, как однолетние цветы, глядишь на краткость дней без суеты и, открывая дверцы шифоньера, перебираешь милый дачный хлам, берёшь весёлый пёстрый сарафан с подсолнухами...

В жизни не так уж мало ради чего пожить. Веточки краснотала, зелень озимой ржи. Небо роняет в лужи пёрышки-облака. Чайки вернулись, кружат голову мне слегка. Первый полёт лимонниц – солнечных лепестков... Слышишь в пасхальном звоне всякой беды исход? * Какая птичья тоненькая нить натянута до звона надо мной. Дай, Господи, весь этот мир любить и мне, подобно живности лесной...

Как себя ни выгуливай в тихой своей весне, каждый шорох сухой травы всё равно о войне. Прошлогодние листья о смерти, побеги – о жизни. Я иду, попирая смерть и щурясь на свет в новорожденной, хрупкой, звонкой от птиц листве, и над нами солнце, цепляясь за кроны, виснет. Талым...