Я 40 лет врала сыну, что его отец погиб героем. А на юбилей он позвонил в дверь — живой (часть 1). "Отец, которого я придумала."
Сорок лет я хоронила живого человека. Каждое девятое мая мы с сыном клали цветы к памятнику пожарным. Каждый год, в один и тот же день, который я сама когда-то выдумала, Андрей надевал чистую рубашку, брал гвоздики, и мы ехали на другой конец города, к гранитной стеле с касками и брандспойтами, где не было ни строчки про его отца, но Андрей этого не знал. Он стоял, склонив голову, у чужого памятника, и шептал: «Спасибо, пап. Я тобой горжусь». А я стояла рядом и молчала. Потому что сказать мне было нечего...