Тяжёлые думы на кладбище

Дует ветер по горному склону, А на склоне могилы стоят. Люди ходят сюда по наклону, Где родные, друзья их лежат. И со склона открывается вид На бескрайнее чёрное море, И каждый кто память хранит, Понимает и забывает горе. Так с одной стороны стоят горы, С другой высится Аю-Даг, Вокруг немного зелёной флоры, А на Адаларах виднеется флаг. И на склоне души умерших Смотрят, как море искрится Печалятся о живых не пришедших, И значит нет повода веселиться...

Играет музыка печально, А смерть всегда чрезвычайна Для людей простых и новомодных. И речь на похоронах сакральна, Здесь истина многоканальна, Ведь здесь обитель мёртвых! Стоят кресты и обелиски, Рыдают дальние и близкие. Здесь виды вовсе не курортные. Оградки ветхие и низкие, Могилы старые, но чистые, Здесь обитают только мёртвые! Живые ходят только в гости Кто от добра, а кто от злости, И очень мало лиц здесь потных. И вспоминают святы мощи Кто потолстей, а кто и тощий, Ведь здесь обитель мёртвых! Забыты...

Сложилось так исторически – Принято людей хоронить, Так надёжнее гигиенически, Так проще помнить и любить. Поверьте, вполне логически Погост на краю города расположить, Но не всегда географически Получается так разместить. Потому сохранились древние Некрополи мира нашего. Они, как заповеди ветхие, Как напоминание мира павшего. И пропадают там мысли бренные У посетителя, да у каждого – Ведь похоронены чёрные, светлые Люди без домысла ужасного. И не важно какая погода – Дождь ли, снег ли или жара На кладбищах много народа Пока память о мёртвых жива...

На кладбище развиваются флаги Над могилами убитых бойцов. Они были полны сил и отваги, Не превысив возраст юнцов О них напишут рассказы и саги В публикациях для подлецов... Горькие слёзы текут в овраги Из глаз матерей и отцов. Свежие могилы, живые цветы, Флаги, развиваемые ветром, Ещё с запахом смолы кресты, И холмики метр за метром! Венки здесь не для красоты, Выражение в действе нехитром, Грустной почести, забытой мечты, И эти венки в различие пёстром Вынуждают всех завыть от тоски! На кладбище...

Затянуло тучами небо,  Днём стало ужасно темно И качает то вправо, то влево Деревья, как в страшном кино.  За деревьями стоят кресты,  Памятники, оградки, могилы...  Достаточно молнии искры И пойдёт дождь, что есть силы.  Вот раскаты грома послышалось, Значит скоро будет и молния!  На креста ярки блики увиделись -  Так началась грозы агония!  И по кладбище крупными каплями Бьёт гроза как-будто снарядами.  Отзывается небо кашлями Грома и электрическим разрядами.  Дождь памятники омывает,  Ополаскивает все надгробия И как будто бы небо рыдает,  Пробуждает я всюду фобия...

Ветер свистит в трубах крестов.  Падает снег на бетон и мрамор.  Ветер свистит, ветер неистов, А это кто на краю там замер? На краю кладбища тоже метёт, Но стоят там фигуры спокойно, В такую погоду кто ж разберёт Кто там стоит гордо, пристойно. Не страшен им ветер с метелью.  Бесплотны они, но реальны. Как будто художник пастелью Нарисовал, и штрихи уникальны. Двое стоят, охраняя погост, Призраки... Их сейчас смена. Даже на кладбище нынче спрос На охрану древнего тлена. А метель всё метёт завывая,  Дуя ветром то прямо, то вкось,  Плотно снегом землю укрывая,  Призраков пронзая насквозь...