Franny Glass

На улице ещё была ночь. Звёздное небо нависло над маленьким городком и безмолвно наблюдало за ним. Полная луна-фонарь освещала короткие улицы, зеленые парки, и дворы с одноэтажными домами. Повсюду, то тут, то там, раздавались крики просыпающихся петухов. До рассвета оставалось около часа. Неожиданно тишину прервал звук работающего двигателя. Рёв приближался, становился все громче. Наконец, из-за поворота показался старый мотоцикл с люлькой. За рулем сидел Афанасий Юрьевич, и твёрдой рукой направлял свой транспорт...

Первое, что пробивается в сознание это звук. Повторяющийся, монотонный стук. С интервалами в несколько секунд. Тук-тук. Железо о железо. Где-то поблизости. Я открываю глаза, но ничего не вижу. Вокруг меня чернота. Сколько не напрягай зрение, все равно темно. Стук повторяется снова и снова. Следующее, что становится понятно, я не могу пошевелиться. Мои запястья связаны вместе за спиной. В голове туман. Мысли разбросаны по сознанию. Сложно понять, что произошло до этого, и как я здесь оказался. Ноги тоже обездвижены...

Небо было тёмно-серое. После потепления температура опустилась ниже нуля. Повсюду грязные кучи снега, и замерзающие лужи. Как будто февраль. Рядом с одиннадцатиэтажным домом странно пристроилась смотровая вышка, грубо сколоченная из бревен. На ней и под ней собрались несколько групп мужиков. Те, что наверху, подперлись спиной на стенки, и о чем-то спорили, пока один из них смотрел в бинокль по сторонам. Нижние развели костер, рядом с вышкой, и грелись вокруг него. Оружие было сложено в кучу неподалеку...