Гласлава Ветроносная

«Иногда, чтобы найти дорогу, надо забыть, кем был. И услышать, кем можешь стать». Истинная свобода обретается лишь тогда, когда человек освобождается от прошлого и прислушивается к своему настоящему призванию. Он шёл уже двадцать девятый день. Имени своего он больше не называл — сам забыл, как звучит. Воины, что были с ним, погибли на перевале. Конь пал от усталости. Карта — смыта дождём. Одежда обветшала и многочисленный прорехи, грозили осыпать остатки ветхим тряпьем. Дорога, по которой он шёл, превратилась в череду болот, оврагов и разорённых межей...

Легенда о Глаславе Ветроносной: "Когда голос зовёт домой" "Не всякий, кто уцелел, жив. И не всякий, кто потерял, погиб. Иногда путь назад — это путь вперёд." Из песен Зари Среди развалин деревни Гремяки, где раньше кипела жизнь, стоял человек в поношенной кольчуге, будто сражение ещё не окончилось в его душе. Он был один среди пепелища: нет ни смеха детей, ни запаха хлеба, ни рук жены, ни глаз матери, ни благословляющего похлопывания по плечу отца. Всё, что он когда-то защищал, давно стёрлось с земли, пока он сам, по приказу вождя, жёг чужие очаги, растаптывал надежды, сеял страх...

Иллюзии успеха и чужие цели «Не каждый свет ведёт к дому. Бывают огни, что манят в топь» Была одна девушка. Имя её забыли — она носила много имён, как платьев, примеряя чужое по настроению. Её знали в городе — улыбчивая, яркая, «перспективная». Она бежала. Всегда бежала. От села — в город. От города — к славе. От тени — к свету. Но в спешке забыла спросить: а чей это свет? Сказали нужно добиваться, она и добивалась. Призывали достигать— она упорно достигала. Однажды ночью, когда всё казалось достигнутым...

Она жила в селе, о котором не писали летописи. Там, где дорога кончается грязью, а новости приходят только с заезжими аршинниками. Имя её было Ирень, и не было в ней ничего такого, о чём бы стоило рассказывать — так думала она сама. Ни силы, ни дара, ни знатного рода. Работала в трапезной у старосты: мыла миски, рубила зелень, убирала крошки за чужими судьбами. Слушала, как обсуждают дела, влюблённости, потери, заговоры и будущие ярмарки, но сама была будто тенями между слов. Никто не обижал — но и не замечал...

«Когда забываешь, зачем зовёшь — приходит ветер и напоминает, что зов — не для эха, а для сердца». Писательница Снегорина жила на краю земли, где лес переходит в холмы, а холмы в холодные ветра. Раньше её слова знали, читали, берегли как сокровища. Но с годами голос её стих. Не потому, что не осталось тем — а потому что она сама забыла, зачем пишет. Она сидела у окна своей хижины, глядя, как снег ложится на ветви. Чернила засохли в чернильнице. Рукопись была пуста. Снегорина думала, что всё сказано, всё исчерпано...

«Голос не тот, что громче, а тот, что вернее. Зов, возвращающий к себе — и есть первое ремесло душевного мастера.» «В каждом из нас дремлет дело, ради которого сердце бьётся иначе. Не зовёшь — не проснётся. Но порой приходит тот, кто зовёт вместо тебя.» В один из осенних дней, когда желтизна листа хрустит под ногами, а ветер сбивается в тропы, Гласлава вышла на порубежье. Там, где три дороги сходились и ни одна не звала. На камне, обросшем мхом, сидел человек. Сгорбленный, с затушенными глазами...