Часть 1
Лизавета, дочь смирения и кротости, стояла, словно прибитая к земле, перед пестрой толпой. Высокая, нескладная фигура её выделялась, как одинокое дерево в поле, изъеденном бурями. В глазах её, тихих и робких, светилась вселенская печаль, будто в них отражались все скорби мира. Тридцать пять лет, но казалось, что жизнь пронеслась над ней, не оставив ничего, кроме тихой, извечной покорности. Возраст, когда иная женщина расцветает, словно роза майская, но на ней он оставил лишь печать извечной покорности, словно клеймом выжег на сердце безмолвное рабство...