Путь новичка в Оздоровительном Цигун

На прошлой неделе мне позвонили в неудобный момент. Сложный разговор. Из тех, в которых раньше я бы внутренне завибрировал, начал прокручивать сценарии, вспыхивать на каждое неточное слово собеседника. Бесконечный диалог в голове ещё часа три после того, как трубка положена. А тут - я просто говорил. Слышал, что мне говорят. Отвечал по делу. Без напора. Без раздражения. Без того внутреннего "ну как же ты не понимаешь". Положил трубку. Постоял у окна. Сделал чай. И только тут поймал себя на странном...

Каждый раз, когда я говорю кому-то, что преподаю Оздоровительный Цигун, я почти научился предсказывать следующую фразу. "А, это что-то древнекитайское?" Дальше развилка. Половина людей кивает с уважительным безразличием - мол, понятно, древность, экзотика, не моё. Вторая половина смотрит чуть скептически: "Ну хорошо, ему же тысячи лет. Какое отношение это всё имеет к моей жизни? Я живу в городе. У меня дедлайны. У меня дети. У меня кредит. Ваши древние китайцы про мою ипотеку точно ничего не знали...

Самая частая отговорка, которую я слышу от людей, которые хотели бы заниматься Цигун: "У меня нет времени". Я отношусь к этой фразе с большим уважением. Потому что сам её повторял годами. Сначала про спорт. Потом про английский. Потом про практику. Это удобная фраза. Она освобождает тебя от потребности что-либо менять, при этом оставляя самооценку нетронутой. ты ведь "в принципе хочешь", просто времени нет. А потом со мной случилось понимание, которое перевернуло всё. Я три года был уверен, что Цигун - это занятие, которым я занимаюсь в зале с инструктором два раза в неделю...

Это был обычный двор. Мой двор. Панельный дом, детская площадка, три сосны у подъезда, лавочка с облупившейся краской. Я выходил сюда тысячи раз. Утром - на работу. Вечером - с работой в голове. По выходным - вынести мусор, дойти до магазина, вернуться. Один и тот же маршрут. Одна и та же картинка. Фон, на который не обращаешь внимания. И вот я вышел в этот двор после нескольких недель глубокой практики. Остановился у подъезда. Поднял голову. Солнце пробилось сквозь ветви сосен. Луч коснулся лица...

Я думал, что знаю, как дышу. Вдох - воздух заходит. Выдох - воздух выходит. Между ними - ничего. Пустота. Техническая пауза, которую тело делает на автомате, пока я думаю о своем. Так я дышал тридцать с лишним лет. Тысячи вдохов в сутки. Миллионы за жизнь. И ни разу - ни одного разу - не обратил внимания на то, что происходит в промежутке. Пока на одном из занятий Оздоровительным Цигун мастер не сказал: "Теперь наблюдайте паузу между вдохом и выдохом. Не задерживайте дыхание. Просто - наблюдайте...

У меня в голове все время работал телевизор. Не тот, который в гостиной. Тот, который внутри. Круглосуточный канал без пульта и кнопки "выкл". Новости, планы, обрывки разговоров, списки дел, воспоминания, тревоги, фантазии - все это крутилось без остановки, фоном, без моего разрешения. Я так привык к этому шуму, что не замечал его. Как не замечаешь гул холодильника на кухне. Он есть - но ты его не слышишь. Пока кто-нибудь не выдернет вилку из розетки. Однажды на занятии кто-то выдернул вилку. И то, что я почувствовал - не облегчение...