География твоего плеча.

В парадных залах пахнет канифолью, Стук каблуков по мрамору затих. Художник зван писать чужою болью, Скрывая лица в масках восковых.

Её дыханье — влажный ветер с нив, Он пахнет илом, тиной и прохладой. Я в этот плен навеки угодив, Стою у кромки, очарованный парадом.

Над бездной скалы, где играют ветра, Среди камней, где людей не бывало, Рос дивный цветок, на солнце сиял, Как будто оно в нём лучи оставляло.

На кухне — полумрак и тишина, Лишь лампа над столом бросает тени. И медная, усталая луна Следит в окно за пары откровеньем.

Я хочу, чтоб не гасли огни, Чтоб закат догорел с нами вместе. Просто рядом, в дорожной пыли, С тишиной, что дороже всех песен.

В эпоху, где ценник — на чувствах печать, Где счастье привыкли в кредит получать, Я встретила принца (почти без изъяна), Но в сердце его не нашлось мне кармана.