Истина,окутанная тайной

Я вышла из дома, направляясь к тому самому бару, где отмечала свои девятнадцать. Только я успела сделать пару шагов, как прямо на плечо куртки мне… насрал голубь. — Отлично, — процедила я сквозь зубы. — Просто шикарное начало...

Перед глазами вспыхнула картина. Я словно наблюдала издалека — как будто кто-то включил старый телевизор, и я стою по ту сторону экрана. Промозглая ночь. Пустынная улица. Тусклые фонари, отбрасывающие дрожащий свет на потрескавшийся асфальт...

Кое-как я всё же угомонила Марину. Та никак не могла понять, почему я отказываюсь ехать в больницу и почему вообще не паникую после всего, что со мной только что случилось. А я… я действительно не тревожилась...

Я не планировала ничего праздновать. Двадцать лет — дата так себе. Хотелось просто посидеть в тишине, завернуться в плед и не вспоминать, что сегодня мой день. Но Марина с Димой решили иначе. Без предупреждения они ввалились ко мне с пакетами, бутылками и радостными лицами...

Вызова в полицию так и не последовало. Тот подросток заявление не написал, а без него дело заглохло. Ну и хрен с ним. Дурак.

Я поставила чайник, заварила себе крепкий кофе и на автомате сделала бутерброд с сыром. Села за стол, уставившись в телефон, и снова открыла снимок с отметиной. Может, это какая-то болезнь? — мелькнуло в голове...