Легкое чтение

История началась с катастрофы. А закончилась… любовью. И искуплением. Одна ошибка. Один выбор. Один человек, который всё знал - даже после смерти. Он не просто врал — он продумывал ложь, как шахматист. Мастер схем, манипуляций и «грязной работы». Он знал, как сместить с пути, стереть репутацию, подделать документы и при этом остаться чистым. Он верил, что в мире выигрывают только те, кто не верит в совесть. И он выигрывал. До поры. Никита и Илья были друзьями. Не просто друзьями — братьями по выбору...

Я работаю по ночам. Не из-за денег. Просто днём слишком много лишнего — суеты, пустых разговоров, лжи. А ночью город будто сбрасывает маску. Оголяет свои раны. И в этих ранах — я вижу себя. Таксист. Я — как зеркало заднего вида: в меня заглядывают на секунду, не дольше. Я вожу людей, которые исчезают. Каждый вечер — новые судьбы. Роды. Разводы. Ссоры. Молчание. Кроме неё. Она села в машину около трёх ночи. Худая, как перо. Пальто — как с чужого плеча. Чемодан с оторванной ручкой. — На вокзал, — сказала...

Когда мне было девятнадцать, я не мечтала о чём-то великом. Я просто хотела дышать. Свободно, без постоянного давления, без вечно холодных пальцев, без недовольного взгляда матери, прожигающего насквозь, без ощущения, что ты — лишняя, ошибочная запятая в чужом тексте жизни. Я жила в студенческом общежитии с гнилыми ступеньками и криками за стеной. Работала по ночам, училась днём. Ела редко, спала тревожно. Но отчаянно верила — всё это временно. Когда-нибудь всё изменится. Когда — не знала. На что — не имела представления...

И даёт тебе выбор — простить, отомстить… или отпустить. Я не собиралась возвращаться в этот город. Тем более - домой. Он был выжжен изнутри, как ожог. Я сбежала из дома в семнадцать. Не потому что была безбашенной - потому что хотела выжить. Отец бил нас, мать молчала, еда - по расписанию настроения. Иногда - кулаком в тарелку, иногда — просто холод. Больше всего я ненавидела его взгляд: как будто ты никто и звать тебя никак. Я ушла босиком. Летним вечером, с несколькими рублями и дикой яростью внутри...

Я родилась от случайной связи. Мама тогда была влюблена. Он был моложе, красив, учился в другом городе. Между ними случилась одна ночь. Для него — просто эпизод. Для неё — я. Он не исчез. Он знал обо мне. Приезжал, помогал, передавал деньги. Дарил подарки на день рождения, платил за учёбу. Но всё — тайком. Он жил с другой. С той, кто стала его женой и родила ему настоящую семью. А я… я была где-то рядом. Всегда рядом, но не внутри. Меня не прятали, но и не принимали. Он называл меня «солнышком» в письмах, но на людях говорил сухо: «дочка знакомой»...

Я возвращался из командировки. Город, суета, отчёты, пересадки — всё слилось в один бесконечный день. Хотелось просто сесть и чтобы тебя никто не трогал. Я нашёл тихое место у окна. Напротив села она. Невысокая, в бежевом пальто, с рюкзаком на коленях. Не похожа на туристку. И не на кого-то, кто точно знает, куда летит. Скорее — будто попала сюда случайно. Мы оба молчали. Но в этой тишине не было неловкости. Лишь усталость двух людей, вынырнувших из своих жизней. Разговор начался сам собой Сначала — про задержки рейсов, потом — про кофе...