Несмешные рассказы

Автор стихотворения — Ион Лазаревич Деген, русский советский и израильский поэт и писатель, танкист-ас во время Великой Отечественной войны. Перенёс ожоги и четыре ранения, в которых ему достались более двадцати осколков и пуль. Врач и учёный в области ортопедии и травматологии, доктор медицинских наук, лауреат премии Федерации еврейских общин России «Скрипач на крыше 5774» в номинации «Человек-легенда». Летом 1942 года его товарищ, Георгий Куликов, которого Деген перевязывал, разорвав на нём рубашку, просил: "Не рви рубашку, лучше отдай её живым", — и умер...

Я написала рассказ к Празднику Победы и собиралась опубликовать его ближе к дате. Но потом подумала, а зачем ждать? Ведь рассказ уже есть, и 6-го он будет размещён на канале или 8-го, какая, в сущности, разница? Написала раньше? Пусть будет раньше! Сюжет для рассказа я подсмотрела в Т-канале "Планше и Бланманже". Фотографии тоже взяты оттуда, я только сделала "подстрочник". Данные в рассказе все исключительно из итальянских публикаций и ихней же, итальянской, Википедии. Всё по-честному, — я неделю гуглила и переводила, переводила и гуглила...

— Да не смеши ты меня! На хрена мне нужно знать про эти хлоропласты? Да пусть скажут спасибо, что я в принципе знаю про ихнюю ботанику!!! Вовка прицелился и метко запульнул учебник в приоткрытую дверь своей комнаты. Следом полетела тетрадь с весьма выразительной двойкой. Огромной, на четверть страницы. Видимо с демонстративно-показательной, ибо с внедрением в школах цифровизации этакие педагогические факсимиле всё реже и реже стали украшать ученические тетради. Арсений Лукич, вертанул колесом инвалидного кресла и молча откатился подальше от бушующего Вовки...

Чем старше становлюсь, тем реже смотрю фильмы о Великой Отечественной. Почему-то с каждым годом они воспринимаются всё больнее и больнее. Но "уйти" совсем от этих событий — невозможно и, главное, нельзя. Поэтому я читаю. Читаю всё подряд, что попадается. Книги, хроники, мемуары, беллетристику... Потрошу Википедию, брожу по ссылкам... Через чтение информация принимается не так мучительно, как с экрана, где есть герои-человеки-люди, которые за эти годы стали почти родными. И попадаются иногда такие истории, узнав о которых меня прямо распирает поделиться ими со всем миром...

Рассказ этот написан по реальным событиям. Где-то когда-то давно я читала воспоминания начальника "Пыжграда" — подземного госпиталя, построенного весной 1943 года в Пыжовском лесу близ освобождённой Вязьмы. Он, конечно, получился не так, чтобы очень смешной, этот рассказ. Но я постаралась сделать его максимально оптимистичным. Итак... ПРИКАЗ Город просматривался насквозь. С одного его конца были видны руины на другом. Невозможно было даже понять, где шли раньше улицы. Всё было разбито, сожжено, взорвано, раскурочено и разгромлено...

Я только раз видала рукопашный. Раз наяву и сотни раз во сне. Кто говорит, что на войне не страшно, Тот ничего не знает о войне. (Юлия Друнина) Когда-то давно, когда я была ещё не взрослой тётенькой Ириной Фёдоровной, а была маленькой девочкой Иринкой, я в своей детской недоразвитости часто приставала к деду: "расскажи! расскажи про войну!" Другой мой дед жил далеко, через полстраны от наших сибирей, и приставать к нему у меня возможности не было. Правда там, через полстраны, дед был не совсем дед, в смысле родственности...