Древние цивилизации: исчезнувшие и неразгаданные

Я вышел на Дорогу Мёртвых на рассвете. Туристов ещё не было. Охранники у входа смотрели сквозь меня с выражением людей, которые слишком давно работают рядом с чудом, чтобы его замечать. Небо над горами было цвета старой меди — розовато-оранжевое, без облаков. Воздух холодный, сухой, с запахом камня и пыли. Я встал в начале проспекта и посмотрел вперёд. Два с половиной километра прямой магистрали шириной сорок метров уходили к пирамиде Луны на горизонте. По обе стороны — террасы, платформы, остатки храмов...

Пять утра. Нижегородская область. Я приехал сюда на разбитой «Газели» с водителем, который всю дорогу молчал и только однажды сказал: «Туда все едут. Обратно — все, но не все одинаково». Я тогда не понял, что он имел в виду. Светлояр встретил меня туманом. Не красивым киношным , а плотным, сырым, пахнущим торфом и холодной водой. Озеро круглое. Идеально круглое — что само по себе уже странно. Диаметр около пятисот метров. Берега поросли берёзой и сосной. Тишина такая, что слышно, как где-то далеко падает шишка...

Я приехал в Аркаим в четыре утра. Не потому, что так было удобно. А потому, что хотел увидеть его именно так — рано утром....туристам, зевакам, хотелось всего того, что превращает загадку в аттракцион...

Всё началось не с Лемурии. Всё началось с вопроса, который я не мог выкинуть из головы после Гипербореи и Майя: почему одна и та же история повторяется везде? Великий золотой век. Могущественная цивилизация...

Я стоял у основания Кукулькана в пять утра — за два часа до открытия для туристов — и чувствовал одно: за мной наблюдают. Не люди. Не охрана. Что-то другое. Джунгли вокруг Чичен-Ицы живут своей жизнью на рассвете...

Я стоял на вершине сопки в восьми километрах от Мурманска и не мог понять одного: почему здесь так тихо. Не просто тихо — мертво. Ветер стих. Птицы молчат. Внизу — серое озеро, вокруг — тундра, над головой — небо такого тяжёлого свинцового цвета, что кажется, оно давит на плечи физически...