Литературный уголок

Женщина, которая росла На окраине города, где асфальт обрывается травой, а дома стоят так, что между ними можно просунуть только письмо, жила женщина. Её никто не знал. Даже почтальон бросал конверты в ящик, не глядя на имя. Она не выходила на улицу. Не открывала окна. Не включала свет днём. Её квартира была маленькой. Шесть шагов от двери до окна. Три — от окна до кухни. Один — к зеркалу, которое она закрыла платком. Она жила так, как живут все: — вставала; — пила чай; — смотрела в стену; — ложилась спать. Никаких чудес. Никаких трагедий. Просто — существовала. Однажды утром она заметила: её тень стала длиннее. Она подняла руку — тень подняла руку. Она шагнула — тень шагнула. Но тень была на полшага впереди. Она подумала: «Я устала. Мне мерещится.» Но на следующий день тень была ещё длиннее. И на следующий — ещё. И однажды она поняла: не тень растёт. Она растёт. Она не стала звонить врачу. Не стала пить таблетки. Она просто начала считать. Шаги. Пульс. Капли чая в чашке. Секунды между дыханиями. И заметила: она не входит в квартиру. Она входит в себя. Каждый день она становилась чуть больше, чем помещение. Стены не трескались. Они просто принимали. Дверь скрипнула — не от ветра, а от того, что ей стало тесно. Через месяц она уже не могла сесть на стул. Через два — не могла пройти в дверь. Через три — её голова касалась потолка, а голос — отражался от стен, как эхо в пещере. Соседи говорили: «Там кто-то живёт. Слышно, как шаги гулом идут.» «Может, это не один человек?» «А может, дом сам ожил?» Но никто не постучал. Никто не спросил: «Ты в порядке?» Однажды днём дверь квартиры открылась. Из неё вышла женщина. Огромная. Спокойная. С тенью, которая тянулась до самого леса. Она не сказала ни слова. Просто пошла. Мимо домов. Мимо дорог. Мимо города. И никто не заметил, что квартира осталась пустой. Только платок упал с зеркала. И в нём отразилось небо. «Человек не становится больше от еды, от слов, от любви. Он становится больше, когда перестаёт влезать в свою жизнь.»