Измена. Шанс на счастье

Взгляды девочек из восхищенных становятся заинтересованными. Они рассматривают меня с неприкрытым любопытством. Смущаюсь и опускаю голову. - Пустите меня, - шепчу Игорю Михайловичу. - Девочки! – его громкий голос разносится под потолком, - где у вас самый удобный диван? Он игнорирует мои попытки встать на ноги и лишь крепче прижимает к своему горячему твердому телу. Девушки, словно стайка птиц взмахивают руками, их лица меняют выражение на сугубо деловое. Двое уносятся и начинают выбирать одежду на вешалках, а одна, очаровательно улыбаясь, указывает нам дорогу...

Дождливое серое утро. Я плохо спала, если это вообще можно назвать сном. Шесть утра, а я уже на ногах. Сегодня я собираюсь вернуться домой. Все попытки позвонить маме закончились ничем – она внесла мой номер в черный список. Умываюсь, разглядывая свое бледное лицо в зеркале. Как все изменилось за несколько дней. Из счастливого человека с огромными планами я превратилась в жалкую тень без будущего и семьи. Расправляю складочки на ночнушке и осторожно открываю дверь. В доме тихо. Слишком тихо. - Готова? – раздается совсем рядом...

«Я не беременная! Я вообще ни с кем…» Со злости переворачиваюсь на другой бок и подпихиваю под ноющую ногу одеяло. Как? Ну как я могла ляпнуть такое? Да еще малознакомому мужчине, который мне в отцы годится!!! И снова ворочаюсь в постели. В очередной раз. Сон никак не идет. Сердце болезненно сжимается. В сотый раз прокручиваю в голове разговор с мамой. За что она так со мной? Я ведь всегда старалась ей помогать, в последнее время и зарплату почти всю ей отдавала, когда у отчима начались проблемы с работой: то зарплату задержат, то вообще не заплатят...

- Игорь Михайлович, простите, к вам посетители, - дверь осторожно открывается и на пороге появляется медсестра. Мужчина медленно отстраняется от меня. Но руки не убирает. - Это полиция. Им что-то передать? – интересуется медсестра. - Попроси их зайти, - кивает мужчина и ловит мой взгляд. В палату входят двое молодых людей в темно-синей полицейской форме. - Игорь Михайлович Воронцов? – уточняет один из них, сверяясь с какими-то записями. - Да, - врач отодвигается от меня и складывает руки на груди...

Тупая ноющая головная боль заставляет поморщиться. Чужой хрипловатый голос звучит совсем рядом. Он говорит долго и сердито, но я никак не могу уловить суть разговора. Пытаюсь открыть глаза, но веки словно потяжелели в тысячу раз. Пытаюсь повернуться или приподнять голову. В ответ к горлу подкатывает тошнота. Головная боль усиливается. Жадно облизываю пересохшие губы. Я не умерла. А так хотелось. Незачем больше жить. Каждый удар сердца отдается болью в груди. Глаза начинает щипать от быстро набежавших слез...

Пролог Тело бьет крупная дрожь. Атласное вечернее платье насквозь промокло и прилипло к телу. Ледяные капли бьют по плечам, стекают между лопаток и в ложбинку между грудей. Мокрыми ладонями пытаюсь смахнуть ручейки слез со щек. Дура! Какая же я дура! – пульсирует в голове. Как же я могла верить ему! Всхлипываю и часто моргаю, пытаясь смахнуть с ресниц влагу. Перед глазами все плывет: серый город, улицы, равнодушные прохожие. Бегу не разбирая дороги, словно он может бежать за мной следом. Резко оборачиваюсь – пусто...